Madrid en Nochevieja


Nochevieja, allá donde regresan,
Fugitivos, señoras y ladrones,
Todos a una, como desde eones,
Viejas que hasta a los perros besan.

Cercanas las doce y todos mesan
Sus deseos cual bobalicones,
Doce menos cuarto, las emociones,
En Madrid a todos bien poco pesan.


Ah capital, cuna de excelencias,
Orbe donde hasta el más pícaro,
Reniega altivo de las creencias.

Al Retiro tras las filas del paro,
En Cibeles siguiendo las cadencias,
Del himno caduco del avaro…


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Soneto a la Pérfida


Anoche, fría noche, con helados,
Juanjo y quien escribe nos cruzamos
Un fantasma de algo más que gramos,
Siniestra tez y pendones colgados.

Y nos preguntamos, anonadados,
Quien si no responde si saludamos
Cono y frente altos, cuales amos,
De sus recuerdos, de sus pies plantados.

Era tan pérfida y triste mujer,
Que tienda Game por donde pasaba,
Allá que entraba, solo por joder.

Que risa amigo, como nos miraba,
Parecían sus dudas, ir o volver,
Mas nunca fue, el Destino mandaba.

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Degradación


Navidad, hoy es 25 de Diciembre.

Llevo una temporada escribiendo poesía, o al menos lo intento.

Es una época desgarradora, ausente, castiza, llena de recuerdos, de ilusiones perdidas, de reflexiones hundidas.

Paseo por la calle de Toledo y no veo más que tiendas, coches, gente de toda condición afanada por las prisas y por el consumismo acicatado por el qué dirán, por el ser más que los demás, por envidias, por rencores, por una cuestión de celos, por motivos que a todas luces no son ni han tenido nunca relación con la Navidad. Ah, Madrid.

Recorro la cuesta de la calle Imperial con un bocadillo de calamares en la mano, de la misma con Anahí y me pregunto, ¿dónde han quedado el honor, la honra, la valentía, la defensa de uno mismo, la reivindicación de lo personal en detrimento de lo colectivo, lo social, las mayorías, las masas? Ah, España.

Me llego por el paseo del Duque de Alba y los antaño fuertes árboles, testigos mudos de trifulcas y refriegas, de ventas a personas y no a clientes, de en fin, lo personal, han quedado reducidos a meros arbustos al pie de aceras ahora pobladas por gentes de malvivir y peor sentir, por la calaña de toda condición eufemísticamente apelada barrio chino. Ah, Mundo.

Sinceramente, veo con resignación la degradación de nuestra Historia, de nuestra vida poco a poco, paso a paso, inexorablemente inevitable.

Algunos pensarán mal de mí, dirán desde su cosmopolitismo que en la variedad está el futuro y la riqueza cultural, pues yo les digo que el futuro no es más que un ente abstracto e incontrolable y que la riqueza cultural se hallaba en los corrales de comedias, con representaciones de Tirso de Molina, Lope de Vega o Calderón o en las calles donde no era difícil dar con papeles anónimos en donde la poesía servía de instrumento para la crítica. Ah, Vida.

Lo que más me molesta es la degradación de los centros urbanos, a ese fin va dirigido este escrito, las demás interpretaciones sobran, pues no son más que añadidos que no vienen al caso y que a mí, particularmente, se me dan un ardite.
Ladrón de bajos fondos,
Calle desilusión,
Entre los más hondos,
Fulano sin pensión,
Listo con perdón,
Perdido como un niño,
Pero poco más cabrón,
Amargo como el guiño,
Que un día me robó.

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A una Daifa

La presente va dirigida a una chiquilla conocida allá por el año 2006, quien tuvo todo el verano alborotados a unos púberes, nosotros, más niños que hombres.

Sin vergüenza, haciendo gala de su naturaleza despegada, acabó haciendo de su capa un sallo, liándose con el primer gallo que la cortejó.


Y a nuestro amigo su alma despojó, quedando huérfano de sentimientos, desapareciendo dos largos años.


Todos esos momentos forman parte de nuestra memoria colectiva, pero como homenaje último, he querido dedicarle unos versos a tan pérfida mujer, en aquel lejano verano del que sin duda, para bien o para mal, no olvidaremos ninguno de los implicados.

A UNA DAIFA:

A ti mujer bien desesperada
Así a la tizona parecida,
Que matas más desnuda que vestida
Y ríes del compañero que guarda
Con su arrecho y con su espada,
Tu honor fiero y descosido.
Mas puta mayor no ha conocido,
Esta Villa y Corte descarnada.
Esta mitad ruin mitad adorada,
Que dice ser Daifa de apellido.








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Décima a mi Indecisión


De azul cielo tus ojos
Deslumbras ya los caminos,
Que a la par de divinos
Reavivan mis despojos,
Y como los tristes cojos
Aquí, allá, indecisos,
Barruntaban imprecisos
Si atreverse a pedir,
O limitarse a sentir
En mi alma tus latidos.

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Malatesta



Difíciles tiempos hoy,

que para el forastero,

con pinta de arcabucero,

apetece bregar en Rocroi;

Su sombrero, maltrecho y,

polvoriento del pasado,

no engaña, pues mellado,

de posta en posta ha vivido,

de parte a parte ha sentido,

la toledana en cierto cruzado.

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Guadalmedina




A vos, que no reverendo,
Sino verriondo padre,
No hay beata que no os cuadre,
Y a que no os holguéis jodiendo;
Vuestro hisopo, a lo que entiendo,
Debe de hallarse escocido
De andar por doquiera hundido
Y de ir de continuo arrecho,
Pues no hay coño, por estrecho,
Al que no haya bendecido.
____________________________
Décima de Don Álvaro de la Marca,
1622-1623

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No Dos por Vez


NO DOS POR VEZ:

Esta noche dos opciones,
Una u otra, difícil elección,
Riesgo serrano o tradición,
Aún mañana, ¿tendré cojones?

Enredarme en castaños rizos,
Perderme por tersa piel,
Beberme engalanados besos,
Saborear semejante miel.

O, viva Dios que por ti,
Princesa de la vega,
Llegaría travieso sin fin,
A tu lecho en San Martín.

En fin, diatribas absurdas,
Banales quebrantos o dudas,
Cuan cierto es que por mujer,
Pierde uno hasta el buen comer.

Del uno al otro confín,
Es el ser compuesto,
Pues la vida es o no es,
Mas no dos a la vez…

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Arcabuz

ARCABUZ:

Dulce dama que en mi corazón habita,
Damisela resplandeciente, que ilumina,
El angosto, pardo y oscuro camino,
Por su fama el temido, apelado Destino.

Yo no quiero, cortarme la coleta,
Brindando, tu salud en mano diestra,
En siniestra, daga vizcaína asir,
Si por mi mueras, o por ti mate…

Vive Dios que por ti, merced,
Un mañana ora través,
O un atisbo del ayer,
Son gajes del oficio montañés.

Llegan de la mano, cómplices,
Calle del Arcabuz en largo,
Traviesos los rapaces,
Pardiez, jardines del Prado,
Dan sombra a los amores,
Felices, besando el verano.

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Azabache

AZABACHE
Fémina despistada,
Que por tarde aparece,
Luce verde, brillante al Sol,
Y mira, sin decir nada.

Brillantes los ojos azabache,
Mis sentidos alertan, ríen.
Insinúan, de costado,
Cuan divertida la noche sería.

Negra noche maquillada de nácar,
Maniquí perfumado, tersa es su piel,
Lazo rojo su cintura abraza,
Aún la duda es, ¿será pasión o hiel?

Sublimes los recuerdos,
Fugaz la sonrisa,
Perdidos los momentos.
El todo, igual es ahora.

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Un Año


Hace un par de días, se cumplió un año desde mi primer escrito, motivado por aquel PSP.

Un año, algo más si añadimos los meses digamos de “interés creciente”.

Si hago balance de lo que me ha reportado este año, que comencé arrodillándome ante la evidencia, quedo absolutamente impresionado.

Un año que me ha permitido evolucionar como persona, como ser humano, crecer espiritualmente, conocer gente interesante, hacer amigos…

Puedo hacer una división más o menos acertada de un par de etapas en ese año, que coinciden justamente con el ecuador, es decir, con Junio y más concretamente con la noche de mi veinte cumpleaños.

Hasta ese día tan especial, leí, investigué, indagué, escribí, conocí muchas personas, experimenté y sobre todo, aprendí.
Aprendí tanto sobre muchos aspectos de la vida que no puedo ahora más que dar las gracias. Gracias a todos, gracias a Ti.

Aquella noche, ya relatada anteriormente, fue algo muy especial, algo que me insufló fuerzas y me preparó para la siguiente etapa, en la cual me hallo.

Esta segunda fase o capítulo comenzó en verano y tras conocer y aprender más aún del mundo paranormal, catapultó mi mente a nuevos horizontes. Creo que puedo afirmar que estoy madurando.

Sigo adelante.

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