Me pregunto por qué escribo.
Darle sentido a mi vida. Es el deseo de perdurar, de dejar huella. Por ello, trato —entre otras— de escribir y poner negro sobre blanco mis pensamientos por si alguien está dispuesto a echarles un vistazo, aunque en realidad poco importe que los tengan en cuenta o no. Todo se ordena cuando me derramo en los demás. Yo —al menos— sólo tengo cuando doy.
-He visto con mis propios ojos el poder de los ideales. He visto a gente matar por ellos y morir por defenderlos. No se puede besar un ideal, ni tocarlo o cazarlo; los ideales no sangran, no sufren, y tampoco aman. Pero yo no echo de menos un ideal, echo de menos un hombre.
De nuevo frente a frente. Imagino con curiosidad ese futurible bañado en el quizás, que un dios menor seguro burlará de realizar.
He de reconocer que ésta no es la situación que soñé una noche de hace varios veranos… Nos estamos mirando frente a frente sentados aquí en el Café del Mar, y tu mirada aún estremece los pilares del ayer. Sabes, pensaba en otro contexto, no sé, otro panorama. Lo sé, soy un romántico de estación, pero a qué negarlo si ése soy yo. Tú pides una copa, yo sólo un segundo, arriar mi bandera frente al cabo de poca esperanza y brindar por nosotros, navegantes de distantes mares balanceados en un pasado en constante vaivén. Ahora que has encauzado tu vida encaramada en el bauprés de tu propio navío, y el mío apenas ha amarrado un suspiro en tu puerto, no sé ni cómo decirte que me siento extraño.
Supongo que es ley de vida, cosa de tenerte a pocos kilómetros de nuevo, tan cerca…y tan lejos.
Las pasiones pasadas nunca pasan, ni cesan sus ardores.
Me llamo, pues, Fígaro; suelo hallarme en todas partes, tirando siempre de la manta y sacando a la luz defectillos leves de ignorantes y maliciosos; y por haber dado con la gracia de ser ingenuo y decir a todo trance sin sentir me llaman en todas partes mordaz y satírico; todo porque no quiero imitar al vulgo de las gentes que, o no dicen lo que piensan, o piensan demasiado lo que dicen.
