Desde el Bauprés

La Mar

2011-12-21T00:48:00.000+01:00

La mar, desafío permanente, fiera, pero amiga, resulta desde tiempo inmemorial reclamo de la persona que, en virtud de sus deseos e intereses, decide adentrarse en las aguas para surcar sus derrotas y arribar al puerto que sí misma escoge. Al exceso y desafío que supone, el Hombre ha sabido dar —con su libre albedrío y voluntad— cumplida respuesta en toda Edad y Tierra toda, como la Historia demuestra y el Hoy evidencia. La influencia de la mar en el devenir del Hombre toma forma en el análisis que A.T. Mahan realiza en su obra "Influencia del Poder Naval en la Historia, 1660-1783", obra plenamente vigente en tanto que dominar la mar, ese elemento excesivo y hostil, es controlar el futuro. Un hombre es, por tanto, y más allá de condicionantes o diferencias, dueño de su Destino si por tal se tiene, si su ánimo no desmerece a sus sueños.

La mar pues, en su eterno vaivén, encierra la clave del éxito terrenal de todo Hombre y toda Nación, a resultas de que la libertad que ofrece posibilita —y no condiciona— los nuevos horizontes que la Humanidad siempre ha deseado para sí. Es, de ese modo, partícipe en mayor o menor medida de todas las vicisitudes que se presenten en la Historia.

Y una voz se alza en la lejanía:

¡Hombre libre, tú siempre amarás la mar!

Sobre escritores y mazmorras

2011-11-07T02:09:00.004+01:00

"¿No se lee en este país porque no se escribe, o no se escribe porque no se lee? Esa breve dudilla se me ofrece por hoy, y nada más. Terrible y triste cosa me parece escribir lo que no ha de ser leído...".

El amigo Larra no andaba desencaminado cuando —ya en su época— dudaba de la utilidad de la pluma. Una tesitura a la que todos, en mayor o menor medida, llevamos enfrentándonos desde que se difundiera el uso de la imprenta, y con ella se generalizaran las letras. El problema aparece irremisiblemente después de una temporada poniendo negro sobre blanco una parte de ti mismo, de disfrazar con la retórica muchas vidas, experiencias, momentos plasmados —reales— que de otro modo no existirían. Llega el día en que te lo preguntas: ¿sirve de algo, acaso me comprenden? Caes después, inexorablemente, en retorcidas aseveraciones entre el ser y el no ser, que no es sino decir entre uno mismo, o la fachada que implica el ribete del nombre de un autor; en este caso, tú.

El problema va mucho más allá del alcance que puedas llegar a tener. Eso es lo de menos. Puedes conseguir llegar a millones de personas de diferentes partes del globo, ser traducido a veinte idiomas que, aún así, te preguntes lo mismo, ¿sirve? El acto de la escritura, como expresión artística, implica bastante más que unos números fríos. Lo que todo escritor acaba por preguntarse en alguna ocasión se reduce a si las personas que ama —y en menor medida los desconocidos que posan sus manos por sus escritos— lo “comprenden”. Ésa espectacular razón inconsciente, y no otra, es la verdadera mecha que prende y empuja a todo ser humano a la expresión creativa. Así, puede llegar la conclusión de que se escribe para desahogarse, para soltar en un cajón de papel y cartón los sentimientos, emociones, vivencias o aventuras. De que, en fin, la escritura acabe siendo un grito al viento escuchada por unos pocos capaces de “comprenderla”.

Los hechos y conclusiones expresados por el autor, aun respondiendo a un factor irreal fruto de la creatividad del mismo, son en buena medida hijos de la experiencia, a resultas de que el mismo no sería él sin el camino que dejó atrás, y que lo conformó como persona, como un individuo singular que enmascara los recuerdos con metáforas y personajes. Por desgracia, son escasas las veces en que esto es entendido por el lector, quien observa con ojos glaucos tan solo una historia rubricada tras un título y un nombre o un seudónimo que lo enmascara. Un creador, en resumen, vaciado, desprovisto de su ser, travestido en “canal”. Es comprensible por otra parte que resulte ser así. La mente humana se acerca a lo desconocido tendente hacia la fantasía o la suposición. Por ese motivo no sorprende que el autor, a ojos del conjunto de receptores, no sea nada más que visto como el medio catalizador que hace posible el propio vuelo de los mismos a través de unas experiencias noveladas urdidas en la obra.

De ahí, imagino, las inquietudes que ya Larra sentía al decir lo que dijo. La vida de un escritor anónimo —o pintor, escultor, romántico en fin— puede desembocar en esos breves momentos de melancolía, en los que se añore la felicidad del niño que un día se fue; de un pasado arropado y protegido en su totalidad, ya que él, al descubrir al mundo su caja fuerte en el presente —su propia vida reflejada en sus personajes—, corre el riesgo de ser cosificado por —precisamente— expresar y ser más humano. El miedo, la inquietud, la duda de la despersonificación por el receptor que no conoce la historia del autor lleva al mismo a un más que probable ánimo decaído, por considerarse máquina que pulsa teclas con mayor o menor precisión.

Pero es entonces, en esas horas bajas, cuando se obra el milagro y el guiño de la intuición pasa de puntillas sobre el hombro del abatido quien, apenas si viéndola desaparecer en la niebla, puede acertar a comprender que lo verdaderamente relevante en su vida no se trate de llegar a dejar huella en un ente anónimo llamado audiencia, sino que, bajando la vista, encontrará a esos seres queridos que desde un principio siguieron ahí; en quienes y por ellos, debe sostener los pasos que lo encaminan hacia el futuro. No dejándose plantar por el temor a pasar inadvertido, porque habrá “Triunfado” ante sí mucho antes de poder siquiera perder la vista.

Una ilusión imperfecta

2011-11-04T01:07:00.003+01:00

Cuánto tiempo. O no. El instante es el primero, mas el transcurrir entre los sucesivos momentos difiere en definitiva con lo que se me antoja. El ahora, como hecho, es nada. No obstante lo es todo, por cuanto que lo vivido permanece, el porvenir espera para acontecer… y nosotros caminamos. Lo más grande resulta de una acumulación de diferentes pequeños instantes, como si el río no fuera tal sino una suma de sus gotas. Y sin embargo fluye.

Esa especie de suma maestra que conforma la ilusión que llamamos consciencia —como progresión aritmética— no puede ser irrefutable, pues de serlo anularía un hecho: la constatación de que en la vida, como en los sueños, la realidad se dota de una “chispa” que lo cambia todo. Y vemos que no es así. Todo difiere.

La simetría aparente es difusa, no hay blancas ni negras, ni siquiera una gama de grises comprendida entre ellas. Las personas, como hechos singulares, administran con su existencia la inmortalidad que se intuye si disociamos perfección y simetría, entre curva y círculo.

Nada, como comprobamos, es idéntico a lo anterior, ni las gotas antes mencionadas, ni mucho menos las personas. Por ello, se vuelve necesario reflexionar si, en la diferencia, pueda hallarse el secreto de que el instante irreal del presente transfigure la imperfección, vistiéndola de gala, preparándonos para el mañana.

Ya disponible para su libre descarga.

2011-05-16T22:01:00.002+02:00

No son motivo de mi afán el éxito o la fama, por lo que he subido el archivo (pdf) a Megaupload para su libre distribución. Tan solo, quizás, espero que a todo aquel que se anime a echarle un vistazo, éste le sea ameno y provechoso; tanto como fue para mí el escribirlo. Ha sido y es un alivio -como siempre lo fue- comprobar que el trabajo y el esfuerzo allanan el camino que todos recorremos, y ayudan a hacer del mismo algo por lo que abrir cada mañana los brazos al mundo.

Éste es el enlace: http://www.megaupload.com/?d=0YBTD0RZ

Muchas gracias a todos.

Desde el Bauprés

2011-04-22T13:35:00.003+02:00

Por fin, tras muchos meses de esfuerzo y por qué no decirlo, de espera, puedo decir que el trabajo ha finalizado.

Hoy es día muy especial para mí, y por ello quiero presentar las tapas de la que será mi "ópera prima".

A falta de unos pequeños ajustes, éste será el resultado.

Un saludo y gracias por el interés.

Marcelo.

Ensayo 2011

2011-01-18T21:03:00.003+01:00

En vista de que tengo el blog bastante abandonado, diré que me encuentro desde hace tiempo enfrascado en la culminación del ensayo que ideé hace más de un año, del cual expuse aquí parte de su prólogo, y que pretendo presentar a los Premios Literarios de la UCM de 2011.

La finalidad que persigo no es la de ganar el primer premio, sino la de poder rematar al fin un proyecto que nació con ilusión y que tras múltiples y diversas vicisitudes no pude culminar.

Es por ello por lo que no puedo evitar cierto sentimiento de nostalgia cada vez que visito este blog y no puedo colgar ningún escrito nuevo, pero las circunstancias mandan y la meta ya se vislumbra.

Así pues, pido disculpas a todo aquel que siga o haya entrado aquí buscando novedades. Unas novedades que pronto llegarán.

Un saludo a todos.

Malatesta.

Noviembre

2010-11-27T16:08:00.002+01:00

El primer día de la semana se escapa por la ventana. Es ocho de noviembre, hace frío y el cielo es gris. Ante nosotros se vislumbra una semana oscura; la culminación —para bien o para mal— de varios años de incertidumbre. Noviembre: cruce de avisos y caminos que el Destino nos ha puesto en medio de la nada, tal si se tratara de una especie de luz para conciencias despiertas, desperezándose entre la cotidianeidad y el pulso contra la crisis. Son tiempos de cambio y de reajuste en lo personal y en lo colectivo. Asisto —con permanente sorpresa— a una serie de inquietantes acontecimientos que no parecen desembocar en algo provechoso. La mencionada crisis va mucho más allá de la simple quiebra económica de un sistema, sino que extiende sus tentáculos por todo occidente, despojándolo de las referencias que hasta la fecha le han permitido seguir latiendo. Nos vemos inmersos en otra quiebra —la de los valores, y no precisamente económicos— que relativiza al futuro e ignora el pasado amparándose en el ahora, consecuencia sin duda de los desasosegados días que atravesamos.

Me siento y enciendo un cigarrillo. Las volutas enturbian el ambiente, siendo éstas cruel símil de la cegada realidad que la sociedad constituye al desayunar cada mañana.

Es la hora

2010-10-21T22:37:00.003+02:00

A la diestra una sombra ríe al tiempo que se pone en pie…

…y Malatesta me tiende el acero.

Nothing happens

2010-06-08T23:55:00.006+02:00

No pasa nada. Debe de ser algo innato en el ser humano dar más importancia de la necesaria a temas banales. El modo de vida, cultura, acciones, provocan que a menudo se sitúen ciertas menudencias en la cota de lo insalvable. Nos fijamos en chorradas y olvidamos lo sustancial, vivir sin miedo.

No controlar nuestro alrededor genera incertidumbre, y ésta desemboca en el miedo. A menudo, algunos —la mayoría— hacen un mundo de cualquier nimio contratiempo, discusión, o desavenencia. He podido comprobar —yo mismo fui uno de ellos— que las personas se disgustan y sufren por pequeñas cosas secundarias que no deberían ocupar más espacio en nuestro ánimo del que reside entre dos palabras; no importa. Casos que hacen flaquear el aplomo como, por ejemplo, la histeria al descubrir una mancha en el vestido antes de una fiesta, y por ende pensar que van a ser infravalorados si no cumplen los requisitos que la moral establecida dicta sobre lo “adecuado”; o torturarse pensando si el novio ha dicho esto o aquello con sus amigos, obviando el disfrute que supone compartir voluntariamente su vida con él. En ambos casos están desviando la mirada de lo verdaderamente fundamental, que no es sino disfrutar del fin en sí mismo —la fiesta, o la carrera de larga distancia que implica una relación—. Supone visualizar la vida siendo consciente de que el todo es mayor que la suma de las partes. Si pensamos así, sabremos estar por encima de cualquier escollo que se nos presente. Ampliaremos horizontes.

En otras ocasiones vuelven a sufrir —o a pensar más de lo debido— dando significación no ya a algunos contratiempos, sino a “lo que se supone que debe ser”. Me estoy refiriendo a fijar referencias que deben cumplirse para que lo que tenemos entre manos funcione. Pongo por ejemplo otro caso muy común: pensar que una relación sin sexo no se disfruta, y que la falta de éste o su poca presencia implica que “algo falla”. Es evidente que el sexo es valioso y nunca está de más, pero, si inconscientemente marcamos un mínimo, estaremos dando prevalencia al número en lugar de al acto en sí. Dicho de otra manera, erraremos el tiro; no viviremos “la” relación, sino que viviremos “para” la relación.

De igual modo y por alguna extraña razón, muchos de los de antes tienden a mitificar el sexo otorgándole unos atributos que le son ajenos. A un acto de cariño entre dos personas que deciden compartir algo más que un buen rato, se lo engrandece como si fuera tabú, como algo cuasi prohibido en donde las palabras normalidad y natural no pudieran existir. Así mismo y por ese motivo existen infinitas barreras psicológicas en torno a él. Pero eso nos llevaría muy lejos…

Todo lo anterior se trata con ejemplos, pero la idea principal subyace:

— Vive tu vida y aquello en lo que creas como un todo.
— No pasa nada, deja de preocuparte y saborea el ahora.

Pero es igual, porque cada cual obra según su parecer, y así ha sido siempre. Por eso esta reflexión final no puede albergar sino el fomento de la individualidad de las personas, el ánimo al librepensamiento y la condena hacia toda clase de alienación de la voluntad o dogmatización de la conducta.

Por ello, animo a todo aquel que lea estas letras a que por encima de todo sea libre. Pues, como dijo un día Chateaubriand, “son el resultado de mi cambiante fortuna, de la incoherencia de mi suerte. Sus tempestades no me han dejado a menudo más mesa para escribir que la roca contra la cual naufragaba”.

El eco del paria

2010-06-03T21:03:00.006+02:00

Hace ya mucho de esta historia. Demasiado quizá para poner nombre al protagonista, ahora que han pasado tantos meses como años. Tanto, que en la mirada arrugada por el desgarro del tiempo ya no asoma ápice de inocencia; mas en él no existe atisbo de olvido ni rémora de conciencia. Cambió, eso es todo.

La huella del neumático recuerda cuando apenas era un joven imberbe de casco en mano y mochila al hombro, en el que en uno de sus viajes y quiebros del Destino fue a dar con el misterio de las relaciones humanas, con la gran aventura que supone parar la moto y decir aquí estoy. Era época de grandes ideales, de —ahora fútiles— esperanzas, cuando bregaba denodadamente convencido del provecho de la palabra y el artículo, cuando en fin, era un idealista. Pensaba de tal modo nuestro personaje que, al fijar la vista en un cabello cobrizo, no hizo más que plantar el sello de otra cicatriz más sobre el lomo. La miraba de lejos en primera instancia, observando como ordenaba sus cosas en el bolso o encendía un cigarrillo sentada al sol, mirando al infinito tras un baño en el río. La imaginaba guardiana de inhóspitos mundos interiores, de crueles dolencias y sutiles vivencias. Se convirtió para él en un reto, un enigma por resolver. ¿Qué escondía esa enigmática y circunspecta mirada, en ocasiones posada sobre él?

Pasó el tiempo y entre viaje y viaje la vio crecer, a la par que él también lo hacía. La muchacha continuaría orillada en aquel río. Cada vez que nuestro héroe visitara la ciudad no podría evitar hacer una visita a donde ella siempre había estado para, de lejos, analizar sus movimientos y escuchar su risa. Se sentía adalid de dos Destinos entrelazados pero nunca unidos.

Leyó, viajó, adquirió experiencias e ideas y perdió otras, conoció terceras orillas del río. Pasados los años y detenido nuevamente sobre la moto, volvió a ver brillar el cabello reflejado en la visera del sempiterno casco. El viejo amigo oculto tras la oscura fachada de un desconocido. Pero ahora todo era diferente. Resultaba imposible buscar en ella a la muchacha de cabello cobrizo. Era irreconocible en su totalidad. Al crecer y madurar, las ilusiones se diluyen en la praxis del ensueño, y él ahora no veía más que una pesadilla abrumadora y violenta en la que —de cuando en cuando, al volver a verla— se adentraba tratando de seguir teniéndola en el olimpo de lo imposible. Todo eso había terminado, ya no quedaban pedestales en los que encaramar su sonrisa. Perdió la inocencia. Tampoco él reconocía al hombre que tras la visera miraba sentado sobre la moto.

Born to be wild

2010-05-20T23:17:00.002+02:00

A lo lejos la moto espera entre brumas y silencio, relegada al polvoriento olvido. Sus cromados refulgen al sol con un deje de anacrónico pasado, como si sus destellos acompasados al movimiento del astro rey —el único viaje que hasta ahora conoce— marcaran al diapasón de los tiempos su existencia silenciosa.

Corre una ligera brisa vespertina. Viene del oeste, me pregunto qué vivencias, qué palabras, qué risas y qué silencios trae consigo flotando en la hipnosis del presente memorando. Las cigarras tocan a ceremonia, hace calor. Entro en la característica duermevela —cuasi olvidada— de quien se aproxima a un momento decisivo. Todo parece deslizarse despacio, ralentizado al son del crujir de las piedras del camino, y al llegar a mi destino, esa nueva compañera de doble ventrículo que es la chopper se torna magnánima, casi inocente y virginal.

Deslizo los dedos por su lomo de metal y se dibujan sobre ella mis primeras caricias. La siento delicada, mas su inocente y pacífico aspecto evidencian lo equivocado de tales aseveraciones. En verdad es bella.

Es al introducir la llave cuando revive en mí un pasaje olvidado de la humanidad, el famoso Carpe diem, o el nómada espíritu. Cada clic de la cerradura aumenta las pulsaciones, y un torrente de adrenalina se desborda por mi interior, estremeciéndose. Ha llegado el momento de dar vida al alma de Noa. Dos intentos bastan para atronar conciencias apoltronadas en su conformismo; todo vibra, suena, quema. El viento de poniente ahora azota enfurecido como enojado por esta súbita alteración en su discurrir, y el todo vuélvese ocre. Me ajusto las gafas de sol, ahora no viajará sola aquella enigmática y cegadora luz.

La primera engrana con una sonora coz y todo parece dar vueltas. El faro alumbra el oscuro infinito de la incertidumbre y el valor de los hechos se abre paso. Miro al horizonte y me pregunto, qué nos aguarda, y quién de nosotros volverá algún día para contar que una tarde en mitad de ninguna parte, la razón daba paso a la intuición, mientras la locura y la cordura se abrazaron en la inhóspita aventura de la búsqueda del yo…

Aprender, aunque sea para olvidar

2010-05-17T22:08:00.004+02:00

Nunca había conocido a una persona tan ingenua, tan confiada, tan ignorante de las fuerzas oscuras que obraban en el mundo. Unas veces, se preguntaba si no era simplemente estúpida. Otras veces, parecía estar poseída de una sabiduría singular, refinada. Y en algunas ocasiones, cuando se volvía a mirarlo con aquella expresión intensa y obstinada en los ojos, Héctor creía que se le iba a romper el corazón. En eso consistió la paradoja del año que pasó en Spokane. Nora le hacía la vida intolerable, y sin embargo ella era lo único por lo que vivía, el único motivo por el que no había hecho la maleta para largarse.

No habría sido tan terrible si ella no le hubiera gustado tanto, si una parte de él no se hubiera enamorado de ella el primer día que la vio. Y sin embargo siguió acudiendo a su casa todos los martes y jueves por la noche, muriendo un poco cada vez que ella se sentaba a su lado en el sofá y recostaba su cuerpo de veintidós años en los cojines de terciopelo color vino. Qué fácil habría sido extender el brazo, acariciarle la nuca, cogerla del hombro, volverse, y besarle las pecas de la cara.

Pero sabía que por mucho tiempo que pasara con ella, estaría siempre solo cuando estuvieran juntos.

(P.A.)

Regreso al futuro

2010-04-26T12:24:00.003+02:00

Voy a acabar emigrando. Para qué seguir, si mis hermanos —los que me rodean— día sí, día también continúan echándose encima las sillas de un pasado que se niegan a aparcar. Un pasado, unos tiempos, situaciones y conflictos que no vivieron, pero de los cuales son tan ilustrados y están tan instruidos que podrían rajar de ellos setenta y dos horas de corrido —en la hora setenta y tres tomarían la salida para embarcarse hacia la próxima tertulia de sabios—.

Como el otro día, no hace mucho, en la que un diputado, según la ley de Memoria Histórica de 2007, proponía cambiar el nombre de la base Alfonso XIII de Melilla por —según su inestimable juicio, sapiencia y buen hacer— “exaltar el franquismo”. Ole. Qué a gusto se quedaría su ilustrísima. El Gobierno respondió que, “aunque se han tomado muchas medidas acordes con lo establecido en esa ley, la figura de Alfonso XIII no está incluida en ella, puesto que el abuelo del actual monarca dejó de reinar en España con la proclamación de la II República, que fue anterior a la Guerra Civil y a la dictadura del general Franco”. Y aquí no pasa nada. El amigo diputado callose y siguió a lo suyo.

Voy preparando el petate.

La inocencia

2010-04-12T21:32:00.003+02:00

Estimado Sr. Reverte, ¿recuerda usted el momento exacto en que perdió la inocencia en su mirada? Gracias.

Lo recuerdo porque escribí un reportaje sobre eso. Fue el 4 de abril de 1977, en Eritrea, cuando amigos míos a los que admiraba violaron, mataron y saquearon. La pérdida de inocencia se debió a que ni siquiera en esas circunstancias pude dejar de considerarlos amigos míos. Ese día aprendí que lo de los malos y los buenos es un cuento de hadas, y que el ser humano es un individuo complejo, capaz de lo mejor y de lo peor.

El vuelo del fénix

2010-04-05T12:02:00.006+02:00

Me siento en medio de la vorágine, completamente ajeno al revuelo de mi alrededor. Ha anochecido y las tiendas de campaña crecen cuales setas en un campo de cemento, siendo único testigo un olivo de cobre. Lo miro a lo lejos, a sus pies —camufladas entre las losetas de granito—, planchas de acero moldeadas con restos de basura, teclados de ordenador e insignias de marcas de automóviles. Paisaje urbano. Triste metáfora de la vida solidificada de sus habitantes.

Chillidos histéricos de quinceañeras obsesionadas. Esperan desde hace una semana —desafiando al viento, la lluvia y el frío— el concierto de su grupo favorito. Modas impuestas y diversión planificada. No tengo claro qué es lo mejor. A un lado los artificiales gustos musicales, al otro, su entretenimiento. Se trata de un debate personal, es posible que sin estas distracciones su vida fuera demasiado gris. Sin embargo, en mi fuero interno imagino otro tipo de plaza, más luminosa, más verde, más humana, menos dirigida… y menos controlada, en donde cada cual tuviera menos condicionantes diseñados para dirigir nuestros gustos de quita y pon; unas necesidades lisiadas —cojean, nunca una vez satisfechas permiten volar plenamente, son hijas bastardas del yo—.

A la luz de la menguante la cerilla ilumina el rostro de este quien escribe, prendiendo el último cigarrillo de la noche. Miro hacia arriba descubriendo algo ya intuido, una cámara me observa pasivamente, con el pálido reflejo de las imágenes procesadas por el ordenador. Y las dudas —una vez más— redoblan su tamborilear en mi corazón: Dentro de lo malo, quizá sea bueno distraer las mentes pero, manteniéndolas ocupadas, tampoco se pueden permitir el lujo de detenerse a cuestionar el por qué de la necesidad de alejarse de la rutina.

Levanto la vista y comienzo a pasear por la plaza de Felipe II de Madrid. Posado sobre nuestro árbol se encuentra un pájaro de colores vivos, que al poco remonta el vuelo perdiéndose tras el relumbre anaranjado de las farolas. Echa a volar tal si se tratase de un fénix renaciendo de sus cenizas color cobre, como una alegoría en la cual se nos enseña mediante guiños que la vida, la pasión, y la naturaleza, están por encima de cualquier obstáculo que el hombre-hormiga trate de interponer entre lo urbano… y lo socialmente humano.

Unos pocos metros más adelante observo otro mensaje inscrito en el pavimento. Reza: “Éste es tu destino”.

¿De veras?

Un contrato conformista

2010-03-31T20:56:00.006+02:00

Seis de la mañana, hace una mañana preciosa. Como todos los días te levantas y preparas para la rutina, coincidente en fondo y forma con la de la mayoría de personas. Una vida imbuida en convenciones y en constante trajín.

Al nacer, nos dan la bienvenida una serie de normas y costumbres comúnmente denominadas “sistema”. Ese sistema, ese conglomerado de ideas, creencias y leyes inmutables nos acompañan y orientan en una sola dirección, la productividad. Se trata de un contrato que escribimos con nuestro día a día, y que rubricamos con el miedo a tratar de cambiarlo.

Somos nosotros los que mantenemos este sistema, cumpliendo un contrato que jamás nos hemos parado a pensar o que, de haberlo hecho, probablemente sólo nos haya reportado dudas y cuestiones que nos parecen lejanas, como una nube a la que solo podemos mirar y no alcanzar, o que de hacerlo, se esfuma ante nuestras narices. Craso error.

Tan solo hay que ponerse en pie… y ser valiente.

En líneas generales éste es el contenido:

— Yo acepto la búsqueda del confort como el fin supremo de la humanidad, y la acumulación de riquezas como el mayor logro de mi vida. Cuanto más infeliz sea, más consumiré, y así contribuiré al buen funcionamiento del sistema.

— Yo acepto que la investigación relacionada con mi salud esté en manos de empresas cuya única motivación es generar beneficios.
No me preocupa que las farmacéuticas financien los congresos de medicina y que controlen así la información que les llega a mis médicos.

— Yo acepto dejar mi salario a los bancos para que ellos lo inviertan en aquellas actividades que más dinero generen, independientemente de su moralidad o de su impacto ambiental.

— Yo acepto que las autoridades guarden todos los datos sobre mí que tengan. Confío en ellos y no me importa llevar DNI con microchip, ni dar mi huella ocular al entrar en otro país, ni tener que enseñar el contenido de mi ordenador en aeropuertos.

— Yo acepto los paraísos fiscales para que ricos y delincuentes no paguen los impuestos que yo sí pago.

— Yo acepto que los bancos internacionales presten mi dinero a países que quieren armarse para ir a la guerra, y que puedan elegir dónde se libran las mismas. Soy consciente de que lo mejor es financiar a ambos bandos para que el conflicto dure el mayor tiempo posible, no sólo para ganar más dinero sino para que luego puedan hacerse con sus recursos cuando no puedan devolver los créditos.

— Yo acepto que la publicidad me cuente mentiras y que me haga desear cosas, que cuando consigo, me aportan poco.

— Yo acepto que el poder esté en manos de las personas más ambiciosas y con menos escrúpulos.

— Yo acepto que los partidos políticos aglutinen a lo peor del país y que cada 4 años me cuenten lo que saben que quiero oír para llegar al poder.

— Yo acepto que los medios de comunicación estén concentrados en las manos de grandes poderes económicos, puesto que sé que harán un buen uso de ellos. Acepto creerme sólo lo que los medios dicen y pensar que lo que se dice fuera de ellos son bulos para gente inculta y crédula. Yo acepto esta matriz en la que me han colocado para que no pueda ver la realidad de las cosas. Sé que lo hacen por mi bien.

— Yo acepto que las noticias recopilen lo peor que ha pasado en el planeta ese día, para que me sienta impotente y piense que no hay nada que hacer. Sé que alimentar el miedo, la rabia y la desesperación es lo mejor que pueden hacer por nosotros porque creer que se puede cambiar algo es peligroso.

— Yo acepto las versiones de los acontecimientos que me dan los medios y apoyo todas las divisiones entre seres humanos que me quieran contar los gobiernos. De esta forma podré focalizar mi cólera hacia los enemigos diseñados por ellos, y no me opondré a acciones bélicas que respondan a intereses político-económicos.

— Yo acepto que se condene a muerte al prójimo, y se nos aliente a acabar con él, siempre que su gobierno haya sido declarado por el nuestro como su enemigo.

— Yo acepto que se desechen toneladas de comida para que no bajen los precios internacionales. Me parece mejor que ofrecérsela a los miles de personas que mueren de hambre cada año.

— Yo acepto que la libertad es tener dinero para poder satisfacer todos mis deseos.

— Yo acepto que se hagan guerras por motivaciones económicas como el petróleo, reactivar la economía o dar salida a los stocks de armas obsoletas. Hay que hacer lo que sea para mantener el sistema en marcha, porque es sin duda el mejor de los posibles.

— Yo acepto comer carne bovina tratada con hormonas sin que exista obligación legal de indicarlo en ninguna etiqueta. Yo acepto servir de cobaya y comer carne de animales engordados con piensos transgénicos, para comprobar si aparece alguna anomalía a largo plazo.

— Yo acepto pagar el precio más bajo posible por la carne de los animales que compro, por lo que me parece bien que los traten mal, con tal de abaratar su carne. Al fin y al cabo somos una especie superior.

— Yo acepto la política de «revolting doors» (puertas giratorias). Sé que los directivos de organismos internacionales como la OMS, la OIT, el FMI y el Banco Mundial son ex- empleados de grandes corporaciones, que saben que «portándose bien» volverán a esas corporaciones al año siguiente ganando cantidades astronómicas.

— Yo acepto la hegemonía del petróleo en la economía, a pesar de ser una energía costosa y contaminante, y estoy de acuerdo en impedir cualquier tentativa de sustitución, puesto que la implantación de los métodos de energía libre —ya descubiertos y silenciados— sería una catástrofe para el sistema.

— Yo acepto que el valor de una persona dependa de su capacidad para generar dinero y de si aparece o no en público. Tomaré como mis referentes personales las personas que aparecen en la televisión, e intentaré ser como ellos.

— Yo acepto que se paguen fortunas a jugadores de fútbol y a actores, para convertirlos en nuestros modelos a imitar. Me parece totalmente lógico que se pague muy poco a los profesores que se encargan de formar a las generaciones futuras.

— Yo acepto que los mayores sean considerados un estorbo y no sean nunca nuestro modelo, puesto que como civilización más avanzada del planeta —y del universo, ya que es imposible que existan más— sabemos que la experiencia no tiene ningún valor.

— Yo acepto la competencia como base de nuestro sistema, aun cuando soy consciente de que este funcionamiento engendra frustración y cólera para la mayoría. Sustituir la competencia por la colaboración sería un error.

— Yo acepto usar aquello más valioso que tengo —mi tiempo— en hacer un trabajo que no me gusta, para poder comprar muchas cosas con las que evadirme de la vida tan vacía que llevo.

— Yo acepto la destrucción de los bosques y la desaparición de especies naturales.

— Aunque nuestra historia está plagada de conspiraciones políticas y políticos ambiciosos, yo acepto que ahora todo ha cambiado y que nuestros dirigentes sólo buscan nuestro bien. Las organizaciones secretas de políticos y grandes magnates como el club Bilderberg, la Trilateral o el Comité de los 300 no existen.

— Yo acepto que el sistema actual es el mejor de los posibles. Se ha pasado la época de los grandes ideales. En el mundo deben mandar las personas sensatas y realistas que cuidan por mantener el sistema. Tengo miedo de que las cosas cambien porque los soñadores sólo traen problemas e inestabilidad.

— Yo acepto esta situación y admito que ni yo ni nadie puede hacer nada para cambiarla.

— Yo acepto no hacer preguntas, cerrar los ojos a esto y no oponerme a nada.

— Yo acepto ser una pieza de un sistema, adaptarme a él y enseñar a mis hijos a adaptarse a él. Mi prioridad es mantenerme en el sistema y nunca me cuestionaré si me permite o no ser feliz.

Nosotros mantenemos lo anterior. Cada uno de nosotros tenemos el poder de cambiar las cosas. Uno a uno, podemos detenernos en esta carrera hacia el sinsentido de una humanidad sin humanos, sino de máquinas sumisas, y replantearnos siquiera un segundo si somos felices, si hay algo de lo que nos rodea que valga la pena, o si por el contrario, lo externo no es más que una fachada bien labrada y de aspecto bonito.

Una mente abierta puede cambiar el mundo.

—Gracias en especial a Vik—

El universo conocido

2010-03-28T10:30:00.000+02:00

¿Tú qué opinas?

Reivindica lo simple

2010-03-13T18:14:00.001+01:00

Las últimas motas de luz escapan por el patio. Todo oscurece y fluye hacia la penumbra. Noche de locos, mundo real, sociedad cansada, ultrajada por los tiempos del qué dirán y por la retorcida maquinaria comercial.

Así estamos, no hay más. A veces me pregunto qué es lo que sacamos en claro de todo esto, unos cuantos placeres diluidos en la rutina, y vuelta a empezar. No hay manera, supongo que debe ser así, y aunque es bello vivir en una urbe cosmopolita y moderna, a veces dejamos escapar de entre nuestras trajinosas manos cosas tan simples como, por ejemplo, el olor a tierra mojada, el roce de la arena entre nuestros dedos, o el milagro de la sonrisa del niño que ve partir hacia los cielos al pajarillo que persigue.

Es mucho más sencillo de lo que aparenta, tan solo basta con detenerse y mirar la gastada suela de nuestros zapatos.

Lo más grande… en lo más pequeño.

Por eso reivindica lo simple.

Eventualidad

2010-02-21T22:04:00.003+01:00

Pues eso. Que estoy hasta la gola. Escribir es llorar, y salir es escapar, es romper los grilletes para fluir en ríos de pensamientos que, como en una pesadilla abrumadora y violenta, sólo revierten en taciturnas soledades.

Conduzco durante tres horas sin rumbo, evocando recuerdos y vivencias pasadas, visitando antiguos parajes que quedaron marcados de una u otra manera en la retina, y aún así, ahora que he vuelto tras cientos de kilómetros, sigo preguntándome ¿qué estoy haciendo con mi vida? Solitaria y silenciosa es la respuesta a dichas cavilaciones.

La única verdad es que todo es mentira, porque al cambio, la transgresión y la libertad se contraponen la monotonía, el conformismo, y la subyugación del yo en aras de la masa, solapamiento de un futuro inalcanzable y utópico que nos pierde en nuestro ahora.

Pronto el orto alumbrará este páramo anidado solo por los cuervos y los zorros.

Vivo con esa esperanza.

Es tan largo el olvido

2010-02-17T12:12:00.002+01:00

Dedicado a
PiToFLäuTiKä,

quien me enseñó que aún quedan estrellas en la noche.

Nombres de paso (II/II)

2010-02-05T13:31:00.005+01:00

A la vocacional brasileña sin nombre,
que en una locura de verano apareció,
y entre risas al niño que fui espabiló,
en la tarde que despertó a este hombre.
Quién lo diría el día antes a ese pobre,
rapaz que jugaba en moto en carretera,
con amigos de a tanto la carrera.
Se le ocurrió tirarse a la tarima
de besos sin más, y hoy escribe la décima
que le recuerda a ella, anónima de bandera.

A las extrañas Any, Paty, Estefanía,
con sus muchas virtudes y defectos,
con las que hacía grandes proyectos,
con las que soñé despierto un día.
Al llegar el final, en sus senos moría
la esperanza y muchas promesas.
Flores de lis que idearon empresas
que por delante Inmaculada se llevó.
Lucía con sus manos los restos enterró,
fiel recuerdo… ¿por qué no regresas?

En el nacimiento de un nuevo año
Ainhoa se presentaba como quien dice,
de improviso y sin ambages, cómplice
de húmedos momentos entre el rebaño.
Pasaban las horas y concurrido era el baño,
Tania en esas de reojo y con lápiz de labios,
retocaba la máscara de seducción con el Larios,
profanando sus virtudes entre el público,
haciendo amigos de barra y amor impúdico.
Momentos de fiesta para ferroviarios…

Entre los trazos de Ivy, su vestido
parecía flotar como lo harían
dos gotas perdidas, y saltando morían
de placer, en el vacío del beso perdido.
Y la luz Áurea en la noche ha salido,
rozando en sus doradas manos el final
de una historia digna de merecer una señal
que nos guíe, en esta confusión de imágenes
veloces y fugaces, escalofríos dando de bruces
con la realidad, contumaz verdad universal.

La llamaba caótica, por nombre Sara.
Hoy es el mañana tanto como el ayer,
y resecas las heridas, me fui por no volver
a escuchar palabras nunca dichas, cara
afición de vacíos y silencios, para
suicidarme cada día bajo su dirección.
Aprendí el placer de saborear mi corazón,
y bebiendo mi propia sangre desgarro
los momentos juntos, he aquí mi despilfarro,
con estos versos lo muestro sin más dilación.
Si pretendo salvar mi vida, de destruirla
a un paso debo estar; no sería tan terrible
si no me hubiera gustado tanto, incomparable
sensación de saber que una pequeña esquirla
enclavada en tu interior, tus noches birla.
Ahora ya no hay más sueños que robar,
ya no son con ella; comprendí en el mar,
que ya no estaríamos más tiempo solos
cuando por azar estuviéramos juntos.
Le digo adiós a este amor, no volverá a matar.
Au revoir, mi amor no te volverá a rondar.

Alicia, ignorante de las fuerzas oscuras
que obraban en este ingrato mundo,
donde se vive sin pensar en lo profundo,
y se apuesta al azar con uno mismo,
quería echarnos el guante a dos ya mismo.
Mi amigo envainó la espada y dio su adiós,
y yo, tras dudarlo un momento dije rediós,
corre mientras puedas, o en serios problemas
nos veremos; ¡cuidado! a veces obsesionas
para mal, y no verte es mejor para los dos.

Nombres de paso que marcaron mi vida.
Para bien o para mal apelan a momentos,
a imágenes de uno mismo como retratos,
en etapas de niebla del pasado confundida.
Jéssica, Aroa, permanece la llama encendida,
como vestigio perdido en la lluvia vespertina,
que ignorado en el lago de los sueños anima
a seguir adelante y a no bajar la guardia,
porque de qué sirve sembrar la discordia,
entre tú y yo, que nos une y separa esta rima.

Si la historia empieza desde el principio,
tengo mucho en qué pensar,
y es que el porvenir dará que hablar.
Depravado furibundo y monje solitario,
el de rígida planta, todo lo secundario
quedará en la memoria de mis coetáneos.
Como Adriana, cruel juego de foráneos
penetrando en su vida, su yang es ramera,
queriendo olvidar su futuro en la espera
de los plácidos vapores del presente.
¡Siéntelos! No existe opio más potente.

Nombres que sin duda vendrán, Celia,
entre ellos puede que Mónica
sea a fin de cuentas la auténtica.
O ellas no, y de la mano de Victoria
hagamos juntos la metáfora aleatoria.
Sandra puede materializarse una mañana
mientras tú tomas un café servido por Ana,
o conduces tu vida presto a la factoría,
ignorando que tu nueva compañera es María.
Incierto y mágico futuro… ¿qué nos deparas?

Se olvidó

2010-01-29T00:33:00.002+01:00

Prisionero del desierto
solitario como un Tuareg.
Maltratado, humillado,
siente el miedo de poder sufrir.
Las estrellas le acompañan en silencio al anochecer.
Heredero de un legado escondido solo en la fe.
Se pasa el tiempo mirando al sol.
Ya su ceguera no puede parar.
Fría su alma, todo le da igual.
No existe razón, no ve solución,
él ya no tiene valor.
En su rostro reflejadas
las arrugas de la libertad.
El estigma de su alma
lleva el sello de la humildad.
Mira de nuevo a la luna
en su instinto por sobrevivir.
Está frío como el hielo
presintiendo que puede morir.
Pero un día todo le cambió,
Y en su tristeza a lo lejos sintió,
la mano de Dios le quería ayudar.
Sintió que era un sueño,
que no era real,
esclavo de su soledad.
Se olvidó
la alegría al despertar.
Se olvidó
el calor de la amistad.
Se olvidó
darle al tiempo su lugar.
Se olvidó
ver que todo no es maldad.
La locura es su sentencia
caminando solo en su verdad.
Maldiciendo con desprecio
todo lo que le pueda salvar.
Encerrado en su frontera
muere solo en su pedestal.
No hay lamento, no hay tristeza,
ni siquiera alguien llorará.
Y aquí se acaba esta historia fatal.
En algún pueblo, en alguna ciudad
puede haber alguien sufriendo así.
Se encierra en su mundo
y no quiere salir,
es la cruda realidad.
Se olvidó
darle al tiempo su lugar.
Se olvidó
ver que todo no es maldad.

A morir

Saratoga, 2003

Nombres de paso (I/II)

2010-01-26T17:50:00.005+01:00

Sólo son varios nombres
sin sentido ni buscado azar,
nombres que buscaron jugar
a las damas, guerreras de noches.
Turbulentas las más veces,
reposadas en otras,
la mayoría animosas.
Surgió de sus labios la amistad,
o dieron paso a la intimidad,
recorriendo sendas tortuosas.

Comienza esta serie de décimas
por el alfa de los tiempos,
cuando por falta de tormentos,
no eran familiares las lágrimas.
Azules e inocentes las miradas
de Elena, Marta, Clara, tal vez
jugaban partidas de ajedrez,
siendo peones de este juego,
con el que prendimos el fuego,
que relegara al olvido la niñez.

Entre luces y sombras añejas,
voy abriendo la tapa de los años,
y contemplo a esos niños,
en portales, tras puertas complejas
separando los besos de las quejas.
Se llamaban Carlota y Cristina,
y de nosotros recelaba Sabina,
pues clavando en tierra la rodilla,
con ambas a explorar su espinilla
jugamos, y ella quedaba sin propina.

En estas del norte Aby aparece
por carta escribiendo,
las tardes me alegra leyendo.
El mañana no la conoce,
vuela en cartas el romance.
Queriendo un día conocernos,
pasaron los meses y los años.
Hoy sólo quedan las brasas
del recuerdo y sus letras;
apartados fueron los besos.

A las peligrosas femme fatal,
que del alfa al omega sus cuerpos
recorría, bebiendo los vientos
un rato, navegando sin igual.
A ellas, Carmen, Raquel, mortal
caricia la suya de madrugada.
Sin dudar si estaba enamorada,
accedía a imaginarla de mujer,
disfrazarla de nada al oscurecer,
y al Alba adiós, espero tu llamada.

A Paloma, a Marina, a Jennifer,
que buscaban al gato y al ratón,
sin importar si hallaban garrafón,
al averno bajaban, según lucifer,
si con esas encontraban el placer.
Como Irene, Ester, o Nieves,
resueltas a llegar a ser felices,
encontrándole a él, el pretendido,
sin buscarlo que es muy sufrido,
para al final, comer perdices.

Silvia, Laura y Andrea
por el túnel de los corazones,
se colaban casi a trompicones,
pillándote en baja la marea.
Para terminar con esta verborrea,
por hoy digo ¡ya basta!
Es duro encestar en la canasta.
Es la brecha del recuerdo,
sé fuerte y da un buen muerdo,
deja huella, hunde tu asta.

La estación

2010-01-22T00:46:00.007+01:00

¿Cómo se retoma el hilo de toda una vida? ¿Cómo seguir adelante, cuando en tu corazón empiezas a entender que no hay regreso posible, que hay cosas que el tiempo no puede enmendar, aquellas que hieren muy dentro, que dejan cicatriz?

Esta noche he visto al infinito perdiendo la mirada sobre sí mismo. Hace pocos minutos que has llegado inesperadamente entre brumas y silencio. Hoy he mirado tu foto otra vez. No tienes cara, lo sé. Te tomo entre mis manos y te veo sin vida, vacía como trozo de papel en blanco desechado. Eres un ser sin rostro, pero aún así te conozco, simbiosis perfecta de la resignada desolación. Estás arrugada, quizás por mí, quizás por él, o quizás por el tiempo. En realidad poco importa, porque te tengo de nuevo frente a mí fijando el vacío sobre mi ser, y cualquier razón que arguya para justificar tu regreso se me antoja vulgar y ante todo, estéril. Lo que importa no es ya tu presencia, ni el tiempo transcurrido, ni tú, ni siquiera yo mismo; intuyo la razón de tu presencia, mas antes de razonar lo inevitable voy a columpiarme de la mano de la intuición —ese ángel mujer que como un chispazo nos habita apenas un segundo antes de emprender el vuelo hacia lo desconocido— para poder remontarme al sentimiento primitivo. Ese calor que invadió mi ser nada más verte.

El problema se presenta cuando tratamos de racionalizar las sensaciones para ponerlas negro sobre blanco, piedra sobre piedra. Me balanceo en el divagar de la memoria y del corazón, y con cada latido vuelo más alto, cada vez más lejos del suelo, más inmaterial y más etéreo. ¿Cómo describir ahora lo que siento? Clavo los ojos a través de mis palabras y te veo de nuevo, pero son palabras inertes, en todas direcciones precipitándose ingrávidas como yo en este momento. Tan solo me rodean embriagándome con el aroma de la lluvia. ¿Qué decir? Vuelo cargado del más verdadero de los sentimientos, pero de qué sirve éste si no es para otorgarlo a los demás. Desgraciadamente estoy solo, y el saco continúa repleto, ansioso por ser vaciado para entregarte lo más grande, en lo más pequeño.

Desde lo alto todo semeja verse más sencillo, como si nada aquí arriba tuviera importancia. Realmente me gusta estar aquí, pues al menos flotando parecen los problemas menores de lo que son, y relativamente más llevaderos, porque sólo aquí arriba importan dos palabras, tú y yo. Continúo flotando en esta duermevela, se acerca la hora dorada. Aunque sólo eres un recuerdo arrugado en forma de foto estoy convencido de que sabes a qué me refiero. Es una lástima que no puedas verlo, algún día quizás subamos de nuevo hasta aquí arriba, y llegado el momento en lugar de darle la mano a una foto sin rostro pueda dártela a ti. Ese día, créeme, todo habrá merecido la pena, porque más allá de la distancia pasada nos cobijará la brisa del futuro…

Empieza a oscurecer, y las noches aquí en lo alto se vuelven melancólicas si el que las contempla lo hace en singular, por lo que comienzo el descenso. De vuelta al mundo real, de vuelta a ti sin ti, de sentarnos juntos y mirar al frente, más distantes aún de lo que podamos estar a cincuenta kilómetros. Me niego a renunciar, porque ahora sentado de nuevo con tu foto delante, caótica resignación, veo más claro que nunca que aquella vez que te besé sentí que no quería volver a besar otros labios que no fueran los tuyos, y la experiencia me ha demostrado cuán vacíos me resultan los demás si éstos no portan tu calor, la suavidad de tu piel, ni el brillo de tu mirada.

Así, en este umbral del adiós sin adiós, en esta noria de los pasos perdidos, en este punto y aparte en el que nos encontramos, me siento y miro al frente, pero sé —y sé que tú también lo intuyes— que nada acaba aquí, que sólo por lo conseguido hasta hoy por ambos, esta historia no merece terminar así, con tu foto arrugada y cada uno por su camino, sino que todo en esta vida que vivimos tiene bifurcaciones y cambios de vía.

Estoy montando en mi nuevo vagón; lo siento cálido, acogedor, pero sólo es apariencia. Aún así me siento en él y acciono la puesta en marcha. Es un paso necesario, difícil, pero bueno para ambos. Parto ya, pero antes de alejarme demasiado…

…Te invito, resignado recuerdo, a poner en marcha la locomotora. A separar para volver a unir —bajo el cartel del futuro— algo que nos ha traído hasta aquí. Esto no es más que una estación intermedia a la que hemos llegado sin percatarnos juntos. Salta del andén y sube rápido a tu tren, a fin de cuentas todos los caminos llevan a Roma… Allí estaré, siempre me ha gustado adelantarme a la hora prevista para poder verte llegar en primera fila. Me reconocerás rápido, sólo pregunta llegado el momento al ángel de antes, la intuición, y me verás al pie de la estación con una pizza bajo el brazo…

Recibe mi beso en este metafórico hasta pronto y se feliz en tu viaje.
Mañana tendremos mucho por vivir…

(Espero que la pizza no se enfríe :P )

Marla

2010-01-18T20:56:00.006+01:00

Sol de día
y oscura de noche,
luz acompañada,
curiosa en el coche,
no le dolía,
no se la oía,
soñar enamorada…

Que hoy está escondida,
que mañana soy yo,
que el ayer es ella.
Que se llamaba Marla,
de segundo, furtiva.
Que se fue
como llegó,
que llegó,
como se fue,
sin ser una doncella,
con el don.

Adicta al jaque mate,
de varias partidas
de ajedrez, sin empate.

Y es sombría la vigilia.
Paras en la duermevela,
te tumbas, no sin ironía
apagas la vela,
y despides tu conciencia.
Anhelas compañía,
olvidas la inocencia,
izas nueva vela.
Empieza tu feria
con ella, ¡quién lo diría!

Sé que voy a diñarla
en breves instantes.
Ser testigos, pero antes,
recordar su nombre:
se llamaba Marla,
y “no durmió”
con este hombre,
sino que sólo nació,
de noche su hambre.

Adicta al jaque mate,
de varias partidas
de ajedrez, sin empate.

Y pasó, como pasan
los años, y me atrapó
como nunca se atrapan,
el gato y el ratón.
Es el alcohol y la música,
sutil abrazo
e infernal muestra.
La tomé del brazo,
y sin arte ni retórica,
dos almas como la vuestra,
sin duda ni práctica
dijeron, esta es la nuestra.

Adicta al jaque mate,
de varias partidas
de ajedrez, sin empate.

Adicta al jaque mate,
de varias partidas
de ajedrez, sin empate…

Imagina

2010-01-14T14:51:00.003+01:00

Imagina por un momento que somos —la humanidad en su conjunto— un bebé que apenas ha comenzado a gatear. Imagina ahora que el mundo que lo rodea y en el —y por él— que está comenzando a experimentar y a descubrir, es el universo. Probablemente cuando crezca olvide estos momentos de asombro ante lo desconocido, pero ahora todavía es capaz de sorprenderse con el simple brillo de una bombilla, y por supuesto ignora todo de la electricidad y de quien acciona el interruptor que da luz a su felicidad. Imagina por último, que esa bombilla cálida y brillante es una estrella, una galaxia, una nebulosa, o un planeta. ¿Quién mueve los hilos que en ocasiones parecen mostrarse ante nosotros como casualidades del Destino, como destellos de lucidez? ¿Qué da luz a éste bebé que lo hace intentar erguirse y alcanzar lo inalcanzable? ¿Qué o quién nos motiva a soñar?

Ahora el bebé duerme tranquilo, pero nosotros ¿para qué irnos a soñar, si hablando aquí podemos imaginar el mejor de los sueños?

¿Dónde acaba el infinito de la imaginación; dónde comienza el coto de lo posible?

¡Ánimo!

2010-01-12T22:22:00.003+01:00

Lucha por lo que quieras y trata de dejar huella.

Es excitante entrar poco a poco en la mente de alguien —o en su corazón— y ver que en ocasiones responde. Dejar huella es importante; hace sentir vivo y a su vez que lo que haces tiene una trascendencia, porque piensa en ti alguna vez sin estar tú delante. Hay que marcar, que por lo que vivas sea un noble ideal, y permanecer. Se trata de una permanente lucha por aquello en lo que crees, y por no caer en el olvido. No quieras pensar que la vida solo te ha servido a ti, sino que has contribuido a hacer de la de los demás algo por lo que estar orgulloso.

Y si tras haber peleado por ella no consigues nada, en realidad lo habrás conseguido hace mucho tiempo.

Vivirás en ellos, dormirás con ella…

S N'ti

2009-12-25T18:10:00.005+01:00

Sé que ésta no es una canción,
ni siquiera un poema,
porque estas letras
salen del corazón.

Y si dijera que cuando te beso
se me para el mundo,
que cuando me vaya yo
no habrá calor en mi interior.

Es sentir el candor de tu pelo
rozando mis labios,
al tiempo que cierro los ojos,
y palabras como tú y como yo
se hacen meros artificios,
que unidos
se convierten en nosotros.

Es sentir la suavidad de tu piel
deslizándose entre mis dedos
en el sofá aquel…

Es sentir el recuerdo
de aquella habitación,
en aquel lecho
latiendo el corazón,
y sentir de nuevo tu pecho
estremeciendo mi interior.

Es sentir el calor de tus brazos
abrazándome en el adiós…
No puedo amor, no puedo
desistir y decir con dios,
porque para mí la felicidad
es estar a tu lado.
Hallarte acompañándome sentada
y mirarnos con complicidad,
y besarnos, y sentirnos,
y pensar en nosotros,
y en el día,
en que decidimos apartarnos
Mal día…

Es sentir la suavidad de tu piel
deslizándose entre mis dedos
en el sofá aquel…

Es sentir la suavidad de tu piel

deslizándose entre mis dedos

en el sofá aquel…

Es sentir,

Es en ti...

De juegos que matan antes de que amanezca

2009-12-09T21:36:00.012+01:00

ACTO I

YIN

Antes de que amanezca, volaremos,
antes, aún, de siquiera pensarlo,
habremos empezado a soñarlo.
Es de noche, e intentarlo podemos.

Baila como el águila de Patmos
su réquiem, abrázalo y hazlo.
No lo dejes diluir, es vano negarlo,
antes de que amanezca, ¿nos vamos?

Nace el alba, y un corazón desgarras,
qué importa si lo vemos como el primer día,
si antes de que amanezca, soltamos amarras.

Es igual, es de noche todavía,
somos tan sólo dos palabras,
tú y yo, que una serán al mediodía.

ACTO II

YANG

Te vi mirando los moldes de la pasión,
me fugué contigo y lo sabes, por qué
dirás, si a eso respondo besándote
con la mirada frágil, de la intuición.

Jugaste conmigo, caos en la sinrazón.
Qué decir si ambos, hablando en parné,
en plata, desviamos la mirada ahogando tal vez
las ganas y un susurro, en el caparazón.

Ahora es difícil jugar con esos dados,
nos revolvemos en nuestro sitio, e inquietos,
perdemos la mirada, si en la cama nos rozamos.

Infiernos que arden, condena de sonetos,
cielos que albergar no pueden a desdichados
que se dijeron no, y alzaron parapetos.

La Ceguera del Alcotán

2009-12-08T16:54:00.004+01:00

La razón no lo acepta. La razón no comprende que hay cosas ciertas que no pueden ser demostradas. A los que practicamos este principio, los del “norte” nos llaman “irracionales”. Somos irracionales porque habitamos en los sueños, porque prescindimos del método, porque dos más dos nunca son cuatro, porque anteponemos la intuición al cálculo, porque nuestros diez mandamientos se resumen en uno: vivir, porque siempre arriesgamos, porque caminamos con las manos en los bolsillos, porque pensamos en voz alta, y porque no adoramos a la ciencia.

J.J.B.

Escribiendo desde el Sur.

Me llaman salida

2009-12-05T15:23:00.004+01:00

Camino por el pueblo y todos mirándome,
comentan a mis espaldas que de flor en flor
vuelo, que ascos no le hago ni al prior,
quien se cuenta que por detrás diérame.

Llevo un verano de todos riéndome,
y a más de uno que aún cree en el amor
le digo idiota, ¿no ves? sólo causa dolor
como mi ojete, que aún hoy pícame.

De paseo al instituto en “el ex” me miro,
oye da lo mismo, si al lado está _ él
pues mejor, veo su rasta y allí mismo me lo tiro.

Me llaman salida por lamerlo, tiene su aquel,
no te creas trabajo fácil, cabalgo y me piro
corrida a casa, a fumarlo en cachimba todo él.

...

El caso es que no me acostumbro del todo,
siento en la entrepierna un especial vacío,
y es que me noto como al alba el rocío,
húmeda y mojada de lágrimas me jodo.

Alzo las manos a la vida y recibo lodo
reseco, cada día más sola entre el gentío
general, que recorre el amargo hastío
de mi imagen personal, que con hechos podo.

Contemplo mi futuro y advierto soledad,
vivo el hoy jugando con el mañana,
esperanzada, y es que deseo para mí piedad.

Supongo que se trata de escribir temprana
carta de despedida, vivir al borde de la moralidad
mal entendida, y dar con el príncipe en la rana…

Tiempo

2009-11-24T21:43:00.003+01:00

Me pregunto por qué escribo.

Darle sentido a mi vida. Es el deseo de perdurar, de dejar huella. Por ello, trato —entre otras— de escribir y poner negro sobre blanco mis pensamientos por si alguien está dispuesto a echarles un vistazo, aunque en realidad poco importe que los tengan en cuenta o no. Todo se ordena cuando me derramo en los demás. Yo —al menos— sólo tengo cuando doy.

Vodevil

2009-11-23T13:12:00.007+01:00

-He visto con mis propios ojos el poder de los ideales. He visto a gente matar por ellos y morir por defenderlos. No se puede besar un ideal, ni tocarlo o cazarlo; los ideales no sangran, no sufren, y tampoco aman. Pero yo no echo de menos un ideal, echo de menos un hombre.

-Espero, seas quien seas, que escapes de este lugar.

Espero que el mundo cambie y que las cosas mejoren. Pero lo que espero por encima de todo es que entiendas lo que quiero decir cuando te digo que aunque no te conozca, y aunque puede que nunca llegue a verte, a reírme contigo, a llorar contigo o a besarte, te quiero.

Con toda mi alma, te quiero.

Vi veri universum vivus vici

Navegantes

2009-11-13T16:37:00.002+01:00

De nuevo frente a frente. Imagino con curiosidad ese futurible bañado en el quizás, que un dios menor seguro burlará de realizar.

He de reconocer que ésta no es la situación que soñé una noche de hace varios veranos… Nos estamos mirando frente a frente sentados aquí en el Café del Mar, y tu mirada aún estremece los pilares del ayer. Sabes, pensaba en otro contexto, no sé, otro panorama. Lo sé, soy un romántico de estación, pero a qué negarlo si ése soy yo. Tú pides una copa, yo sólo un segundo, arriar mi bandera frente al cabo de poca esperanza y brindar por nosotros, navegantes de distantes mares balanceados en un pasado en constante vaivén. Ahora que has encauzado tu vida encaramada en el bauprés de tu propio navío, y el mío apenas ha amarrado un suspiro en tu puerto, no sé ni cómo decirte que me siento extraño.

Supongo que es ley de vida, cosa de tenerte a pocos kilómetros de nuevo, tan cerca…y tan lejos.

Las pasiones pasadas nunca pasan, ni cesan sus ardores.

Fígaro

2009-11-09T18:01:00.001+01:00

Me llamo, pues, Fígaro; suelo hallarme en todas partes, tirando siempre de la manta y sacando a la luz defectillos leves de ignorantes y maliciosos; y por haber dado con la gracia de ser ingenuo y decir a todo trance sin sentir me llaman en todas partes mordaz y satírico; todo porque no quiero imitar al vulgo de las gentes que, o no dicen lo que piensan, o piensan demasiado lo que dicen.

Mi nombre y mis propósitos
Revista Española
15 de enero de 1833

Dos metros

2009-10-27T16:23:00.004+01:00

Una de la tarde, domingo. El calor del incienso prende de aroma y color la escena, mientras de fondo suena Bob Marley; parpadeo de milenios fundidos en un solo momento. Un hombre da la espalda a la noche anterior apoyado en la ventana, fumando un pitillo absorto, pensando en que el camino que separa un primer beso del último es corto. En la mano un vaso de leche sostiene, no así su acompañante femenina, quien sentada en el sillón observa el torso desnudo de su compañero entre el claroscuro que el sol de mediodía brinda a la estancia. Lleva puesta su camiseta, único abrigo que de él esta noche ha recibido. En ese extraño mes de Octubre —al igual que durante cierto tiempo atrás— las mentes han perdido la inocencia y la cordura, dejándose arrastrar por una senda que él no está dispuesto a seguir. Por eso continúa dándola la espalda, aspirando entre caladas un aire cargado de feromonas y tensión; frío y calor sutilmente hermanados en la inmensa distancia que suponen apenas dos metros. Unos metros que rubricarán para siempre la seña de la memoria.

Prólogo

2009-10-20T23:27:00.002+02:00

Este no es un libro al uso. Para empezar, te diré que aún no sé ni cómo he llegado hasta aquí, ni cómo es que estoy delante de una pantalla tecleando para ti. Supongo que era cuestión de tiempo. Sí Sara, creo que ha llegado el momento –mis amigos lo calificarán de prematuro, pero qué narices- de transmitirte o de al menos intentar hacerte llegar mi visión sobre este Mundo que tú y yo pisamos, y del que nadie sabe –sabemos- cuál será el futuro que le depara. Te hablaré de pasión, de lágrimas, de resignación, de libertad, de felicidad, del tiempo, del amor… De nuestro YO en medio del enjambre de personitas que nos rodea. En realidad me has de perdonar; me vas a servir de meta para plasmar en papel todo lo que hasta el día de hoy, a mis veintiún años, he podido sacar en claro. También –cómo no- quiero pedir disculpas al hipotético lector que repase sus dedos por estas paupérrimas páginas, he sido un desconsiderado al no hacer las presentaciones pertinentes. Sara es mi sobrina. Está a punto de cumplir ocho años y ya apunta maneras. Habla con la mirada. Es de esas niñas de enormes y profundos ojos azabache que miran más allá de cualquier apariencia o convención. Ya ves Sara, en qué cosas nos fijamos algunos para quedar reducidos a la nada al primer vistazo…

A Sara y a ti, lector, os voy a hablar de una manera de ver la vida que a mi juicio resulta muy rentable. Quiero que eches un vistazo en derredor. ¿Qué ves? Yo te lo diré, gente, mucha gente atareada y con prisas que de un lado para otro arrastran su vida, esclavizados por múltiples razones que a todas luces parecen enormes muros insalvables, y que –además y para colmo- entre los cuales parecemos todos abocados un día a vivir. Permíteme hacerte llegar mi humilde receta para hacer de tu existencia algo provechoso para ti. Y es que, sin ambages, creo firmemente en el YO, en un individualismo apoyado en los demás que nos permita desarrollar y sobre todo, experimentar las múltiples caras y sabores que la vida nos reserva.

Solo me resta hacer de esta lectura algo provechoso y ameno, algo que nos anime a adentrarnos en el apasionante mundo interior de nuestra realidad. Demos la mano de la duda y el primer paso. El segundo es cosa tuya.

¿Comenzamos?

Deseo

2009-10-14T20:57:00.002+02:00

Seguimos la serie de moralejas. En esta ocasión permíteme dar la mano a la sesión de las doce, o si lo prefieres, de adultos. Una historieta que –espero- hará reflexionar sobre esos momentos en los que perdemos la conciencia para dejarnos mecer en la ilusión de un momento íntimo.

Hombre y mujer, vida y muerte del sentimiento al abrigo de las sábanas, clímax y descanso de la pasión redimida con un beso y un abrázame a tiempo. Praxis salival en la vega del Guadarrama. Ella, aún excitada, jadea y sonríe. Te mira y sabes que es un momento especial y vulgar a un tiempo. Por qué, te preguntarás, pues porque sentimiento y acción se disocian en el momento en que rutina y costumbre se abrazan. Vulgar como lo son todas esas historias de teletienda, revista y salsa rosa, y a la vez especial porque acabas de regresar de un mundo irreal en donde las sensaciones dominan la existencia, donde el placer obnubila la razón, lejos de cualquier estigma o convención social.

Sin duda lo has pasado bien. Claro, si nos atenemos al acto en sí podemos decir el día de mañana yo nunca estuve allí, qué va, nunca ocurrió. Pero está ahí, y te mira en silencio, sin nada que decir, sin nada que hacer, sin nada que contar… Mañana esta historia será una más, y sin duda no será discernible de otras tantas, por lo que te limitas a vivir el momento sin reparar en el futuro. Un beso y un hasta la próxima sellan al alba todo cuanto de pasión y deseo os hicieron rozar las estrellas. Charlar de tú a tú con la inconsciencia orgásmica te hace pensar al día siguiente si vale la pena sentir sin sentir, besar sin entregarte. Depende –como todo- del cristal con que se mire. Habrá quién lo defienda a ultranza, sexo, libertad, anarquía sexual y tal… Otros lo repudiarán escudándose en la moralina de siempre, y otros –entre los que me incluyo- aprobarán la libre decisión que entraña dejarse llevar, pero que sin embargo piensan que tanto en la vida, como en el amor, hace falta algo más por nuestra parte. Que no se trata de mirar egoístamente el sexo como si de una máquina tragaperras se tratase, en la que echas monedas hasta que cae una, sino que siendo más selectivos esos momentos pasan de ser normales a especiales, por cuanto que aportando una pizca de sentimiento –sin pasarse, eso se lo dejo a los enamorados- le das ese toque particular que la complicidad nos brinda.

En cualquier caso -como digo- probar es sano. De lo que depare el futuro nos encargaremos cuando llegue, que esta noche el crepúsculo ha señalizado con una estrella nuestra particular odisea emocional.

Reencuentro

2009-10-12T23:43:00.003+02:00

Esta es la historia de un hombre que cabalga las sombras, de un hombre que gusta mecerse en el paso del tiempo mientras observa el mundo que lo rodea. Una historia en letra minúscula, y al tiempo de airadas pasiones y profundas resignaciones. Una historia en definitiva de las que acaban perdiéndose, y de la cual no quedarán más que bisoñas estrellas bautizadas anónimamente por el protagonista. La historia de un hombre escrita por las mujeres a las que amó.

Comienza esta serie de ripios relatos en la bocacalle que media entre la fugaz mirada de una mujer y una avenida adornada con vetustas luces de navidad. Son las ocho de la tarde de un desapacible anochecer de invierno; el lugar, no otro que la ciudad de Madrid, aunque podría servirnos cualquiera, a fin de cuentas semejantes son las historias, parecidos los sentimientos que afloran, pero diferentes los hechos que llevan a las mismas a buen puerto o al temprano naufragio del adiós. Nuestro particular don quijote camina a buen ritmo acuciado por el llanto del cielo, que hasta ese momento no se parece decidir a tomar un respiro. Imbuido en sus pensamientos no repara en la hora que es, y al llegar al número 101 se detiene absorto y perplejo. Es un hombre que vive la vida jugando con los pequeños detalles; dice: “¿De qué si no están hechos los recuerdos, nuestro equipaje del mañana, sino de minucias que nos calan más que cualquier tormenta?” Sin duda ese número -ese “palo cero palo” como dirían algunos- encierra un gran misterio que algún día resolverá. Hasta ese día se limita a verlo aparecer cual Guadiana en su cotidianeidad. Volvamos al 101 de la avenida, en el portal del edificio una mujer trata de abrirse paso hacia el interior manoseando un manojo de llaves, pero al reparar en el hombre que se ha detenido ante ella se da media vuelta. No hay diálogo ni intercambio de palabras, no. Sabe perfectamente de quién se trata, y eso la tranquiliza en parte, mas han pasado años desde la última vez que de sus labios surgió su nombre. Él repara en el color del cabello de su particular coincidencia, a la luz de las farolas semeja el brillo de un atardecer en su hora dorada. Las miradas se cruzan, se estudian como por encargo de una pasión perdida años ha. En aquel tiempo eran jóvenes de apenas veinte años, y su historia no devino en poco más que momentos de intimidad y furtivas experiencias a la luz de la luna de un pueblo lejano. Quedaron sin embargo rescoldos, y la llama aún derrama cera en su recuerdo. Pasan de las miradas a los hechos según se van erizando los vellos de la nuca, y funden pasado y presente con el roce de una caricia brindada a tiempo.

Si algo han aprendido con los años es a no pensar demasiado en el mañana, a actuar en el ahora, a olvidar la indecisión que aflora en los momentos en que no se sabe valorar lo que se tiene, ni de lo que en juego se libra en la arena de los sentimientos. A fin de cuentas siguen siendo jóvenes de vuelta de la vida, y tienen claro que de los encuentros del hoy podrán o no surgir las relaciones del mañana, pero que difícilmente las ilusiones e imaginaciones “antes de” terminan por cumplirse.

Como rezaban aquellos versos:

Vivir no es sólo existir,
sino existir y crear,
saber gozar y sufrir
y no dormir sin soñar.
Descansar, es empezar a morir.

De la mano de las experiencias crearemos nuestras vivencias. Que no se trata de vivir sin más, de esperar en un limbo de cómoda y cálida poltrona a que todo se aclare y los sentimientos se ordenen, sino de experimentar absolutamente todo para poder saber quedarnos con lo que nos realice como personas. Como mujeres y hombres estamos obligados a ello, nadie dijo que fuera fácil, mas… ¿valdría la pena dejar pasar de largo las oportunidades? Personalmente –ahora que he tomado parte en esta historia pasando de narrador a personaje- creo que no.

Momentos

2009-09-25T03:07:00.002+02:00

Hay momentos que vienen y van, momentos que se van y no vuelven a pasar. Momentos, secciones del tiempo, segmentos divididos en pos del auténtico sentimiento. Minutos de la imparable morralla más canalla, ratos en los que el corazón se para, se pasa esperando de frenada, y tras una puerta calma su imponente galopada. Alocada, sí, no ya al trote, sino al galope se nos escapa por la garganta, preguntando al sino si no es él un fantasma, cíclope dando la última estocada.

Ring, ring, suena el móvil. Es Pandora llamando, anhelando tu vuelta, suspirando tu regreso, inmóvil ante el vaso, la jarra o la botella, y llora. Qué haces en ese momento, es otro tipo de sentimiento, es distinto, cambiante, ya no es el vino tinto que embriagaba tus desvelos, ya no es quién hacía caer los miedos. Ahora suena desafiante y suplicante a un tiempo. Ah, momentos…

Cuelgas el móvil, dieciséis minutos parlando, llorando décimas digitales mientras el contador sigue sumando, y es que es así, no hay momentos sin sarmientos, como no hay vida sin portentos, vil Caronte llevando por delante todo atisbo de amor, estertor que un día desde tu interior brotó con gran ímpetu y mejor semblante.

Imponte, dice tu conciencia, mas no la escuchas, no la atiendes, pues en esos momentos no entiendes de apariencias. Y coges el coche y te plantas en tu nueva vida, en las nuevas sensaciones que esperas dar y recibir. Esperas, y sigues esperando, repasando con poca memoria los ojos que una tarde, con visos de los que arden, prometieron al descuido, y no a lo sumo por olvido, ser tuyos robándote el alma. Fría calma en la tempestad sin oídos, de los que un día huérfanos quedaron de calor y de cariño.

Estrellas

2009-09-23T01:46:00.005+02:00

Qué hacer cuando quieres y no puedes, cuando no sabes valorar lo que tienes, cuando olvidas por qué vives. Es difícil pensar en la paz que este estado nos brinda, porque entre luz y estrellas tu alma grita. Quién sabe, quién sabe… es la hora o la cerveza, los litros o la espuma que envenena, son los meses o los días, las semanas en las que tu vida meces, o esos amores dorados sobre los que asientas tus memeces, tus paranoias en la noche, esperanzas que adoleces al tiempo que en tu vida se guarecen íntimos deseos de besar, siguiendo en tus trece, placeres. Hombre, mujer, vida y muerte del sentimiento, azote sin escarmiento de mentes impunes, olvidadas en el ayer, y sin embargo recordadas en el tañer de los comunes, de los que nadie, ni el mismo lucifer, escapa de su imparable trascender.

Continuamos, seguimos la senda y qué nos encontramos, es el olvido, el retiro de los que nos rodean, de los que un día amamos y no amamos. Indecisos, oh sí, indecisos, como niños, inmaduros y caprichosos, seducibles con miradas y promesas de noches de cuartos oscuros, dolorosos guiños de soledades anunciadas. Hadas y princesas que desesperan en la vana espera de un príncipe azul de botas moradas y castillos en lejanas tierras bañadas de sol sin nubes, y de noches sin moradores en los albures de la primavera; son estrellas sin rumbo, fugaces, procaces, damas y caballeras se presentan con su halo de misterio, y no son nada, no son más que el improperio que de fondo se oye al son de melodías urbanas, callejeras arrimadas al sol que más calienta, verdes y mundanas rendidas al guiño tintineo en fajos y billetes que vienen y van, ¡como relámpagos en la tormenta!

Tic Tac

2009-09-18T00:01:00.001+02:00

Otra noche más, de madrugada. Esperando al alba tumbado en el sofá divago entre las brumas de una imagen sentada junto a mi cabeza. Y venga a darle vueltas, oye, que no hay manera de despejar la mente. Podría decirse que vaya, que en qué cosas piensa la gente. Pero mira, me suda la polla. Oh, ha dicho un taco, huhuhú, qué le pasa a éste. Pues no lo sé, o sí. Resulta que la niebla que envuelve los caminos por los que transito es torticeramente obstinada, y ya me da igual todo.

Calada va calada viene se pasan los minutos, tic tac, suena el reloj. Tic… tac. Delirios velados de amores y horrores, de sufrimientos y gozos, de ausencias y presencias no deseadas, como la sombra que continúa sentada junto a mí, que la lista ni se mueve, y susurrando, acaricia el lomo de diamante del quinto corazón que esta noche estreno en vano intento de digresión.

Me levanto y ojeo una revista a la luz de la luna. Parecen felices esos actores, y me pregunto, ¿lo son? ¿Acaso eres feliz? Me dirijo a ti ahora que me lees. Pregúntate si lo eres, si la vida que llevas es la que imaginaste. Oh, espero que sí, que me repliques con un sí alto, tan alto como las estrellas. Porque si no, amiga, es momento de replantearse algunas cosas. No encontrarás en lo que sigue lecciones, ni preguntas, ni siquiera verdades, no. De haberlas me las habría cuestionado antes yo, ¿no crees? Por el contrario, mi pequeño aporte versa sobre los principios en los que construimos los futuribles de nuestra imaginación, que optimistas por naturaleza tratamos de cimentar en la realidad.

En qué nos fijamos para darle fuego a nuestra existencia. En nuestro entorno obviamente. Y dime, princesa de la noche —perdona si te imagino mujer, es la inercia del verano—, ¿es ese entonces, ese ahora, el hoy que nos hace tener el alma en carne viva, el que nos hace bailar a su ritmo sobre el cálido colchón de lechos perdidos? Me explicaré mejor. ¿Crees que nuestra realidad se cimienta en experiencias pasadas, o es en las futuras en las que proyectamos nuestras esperanzas? No lo sé. Porque a grandes rasgos todo se reduce a la manera en que miramos a la vida. En pasado, presente, futuro, o tecnicolor. Es lo mismo, lo que todos nosotros sentimos —ya está bien— no vale una mierda si no lo exteriorizamos, por lo que de todo esto sólo he podido sacar algo en claro: Vive y siente ahora, porque el crepúsculo llegará, y lo que pierdas esta noche, difícilmente lo recuperarás mañana.

La petite mort

2009-09-16T20:43:00.001+02:00

Al caer la noche

2009-08-30T23:27:00.002+02:00

Sentado en el taburete saboreo los últimos y melódicos sonidos de la madrugada, y de paso observo al contraluz de la persiana —por las rendijas— dos siluetas y una luna a la que un día juré llegar de la mano del corazón, mientras cabalgaba de la palabra sentimiento en mi interior.

Sombría la noche parece ser para dos simples gatos, que apoyados en el árbol, parecen cómplices en su divagar. El felino de la izquierda yergue sobre sí años de experiencia entre la humana podredumbre, como si tal cosa para él no significara más que unos simples medios de supervivencia. Pero el caso es que no, y esta noche al abrigo tanto del humo que hipnotiza como de la paranoia carontiana, el gato se marcha del lado de su Destino, abrazándolo a un tiempo con cuasi humana perplejidad. Lo veo alejarse despacio, sin prisas, cual si bebiese imágenes que sólo él y sus silencios contemplaran en soledad. Atrás queda su compañera, ama de llaves de su corazón, que un día decidió dominarlo con una simple mirada y un par de sonrisas. Debe de ser una decisión dura, resuelvo. No puede ser de otra manera, pues aún en la distancia se palpa la resignación del finado, o la ausencia de calor en un pecho resecado por meses de continuo derroche de sí mismo, aún en la necesidad de su compañía. La gata —gamba de aguadulce— permanece sentada observando la luna, al tiempo que imagino trata de decidirse. Ir con él o continuar sola, dar la mano a la oportunidad de emprender un camino al que sólo las estrellas tienen acceso, o abrazar la agridulce sensación de una ilusión llamada ensoñación, Papá Noel rumbo al desvanecimiento de una esperanza, o ruptura en la vana espera de un sueño imposible. Y mientras tanto el gato se ausenta, cada vez más lejos de ella, mas con cada latido mayor es la unión del sentimiento y la razón, y a la silueta, y al olor que un día lo embriagó de dulzura, y al reflejo de su pelaje, y al brillo de sus ojos, y al sabor de sus labios, fieles compañeros de memorias redimidas. Camina lento e inseguro en su ademán, pero férrea es su voluntad, y firmes y sinceros los sentimientos, amigos inseparables en la bella estampa del anaranjado crepúsculo.

Se hace tarde y cierro la persiana, la felina se ha puesto en pié, y no quiero saber qué decidirá; impresiona verse reflejado en el sesgado fulgurar de una mirada.

Recordando

2009-08-30T10:55:00.001+02:00

Lágrimas de la nada

2009-08-23T10:41:00.002+02:00

Dos gominolas. Así empezó todo, con dos simples caramelos. Es curioso comprobar cómo con los más nimios gestos se pueden desencadenar las mayores turbulencias. Recuerdo —escribir me sirve para ajustar la memoria— que aquella tarde, por causas desconocidas saltó un aviso en mi interior. Cuidado que te está gustando, venía a decir esa voz susurrante que algunos llaman conciencia, pero que yo prefiero atribuir a esa pequeña chispa del Todo que nos rodea. Y así fue. Digamos que es la historia típica —relatada además con anterioridad— de dos jóvenes. Pero ahora han pasado un par de meses y todo es demasiado complejo como para tratar de describirlo con palabras, y sólo las lágrimas de la nada han sido capaces de hacer acto de presencia la noche anterior. Lágrimas secas hechas a medias de resignación y profunda reflexión. Unas lágrimas existentes tan sólo para el nudo en la garganta que acompañaba esos momentos, lágrimas de necesidad y a un tiempo de firme voluntad de seguir adelante por encima de cualquier quimera.

Son las diez de la mañana y apenas ha dormido; la fiebre ha hecho acto de presencia y su ser es rodeado con el tenue manto de la duermevela. Hace calor, y esa sensación reaviva los recuerdos de hace apenas seis días, en los que nuestro anónimo protagonista deseó parar el mundo y dormitar para siempre junto a ella. Supongo que es una sensación que habrán experimentado alguna vez, esa clase de sentimiento que te cala hasta los huesos y te deja prendado de un rostro inocente. Son imágenes que quedarán grabadas para siempre, y sea cual sea el final de esta historia —de la cual el protagonista se siente irónico partícipe—, ronda la certeza de haber merecido la pena. El dolor, la emoción, las risas, las penas, juntas hacen de este ripio relato de la vida de un ser anónimo en el mundo, de un ser asolado ante las circunstancias que lo rodean y centrado en el sentimiento, un relato del tragicómico discurrir por el camino que hacemos al vivir. En cualquier caso no importa, porque a pesar de las dificultades que nos rodeen debemos ser capaces de estar por encima de ellas, de vencer los miedos y las indecisiones que nos asalten a base de saber leer en el corazón de las personas implicadas; de esos seres que un día aparecieron en esta esquina de un pequeño punto azul en medio de la nada. No rendirse es el primer paso, el segundo, aún resta por descubrir…

“No queda sino batirnos.”

Siluetas

2009-08-04T10:22:00.000+02:00

La noche cerrada recorta una silueta a la diestra de mis voluntades; resguardados en el dormitorio, es como si la luna entera derramada sobre los tejados tratara de ser testigo de excepción de los delirios de una noche de verano, pareciendo preguntarse hasta dónde llegarán esas manos que sabes tuyas, pero que sienten y piensan movidas por algo más importante; marionetas de tu particular Mr. Hyde. La pregunta que me planteo en este momento es si lo que ven mis ojos es real, o si por el contrario ruedan por los caminos de mi mente demasiadas fantasías. Todo ocurre como en una película, pero qué es lo real, sino un sueño a medio camino entre la duermevela y la lucidez, de tal modo que en los momentos en los que parecen mezclarse ambos mundos podemos en el acto morir, y además morir tranquilos; eres libre. Es una locura, pero piénsalo, llegas por vicisitudes del momento a fundir ensoñación con vida real, y el mundo entero es sentido cual si de un cine se tratara, porque no eres dueño de ti, tan sólo mero espectador. Consciente y subconsciente ahora son uno, o si me apuras una dualidad trastocada de papeles, por lo que te limitas a sentir la ausencia de pensamiento mientras tus dedos se deslizan por la silueta. No sabes si es un sueño o es la realidad, pero en esos momentos el todo es más que la suma de las partes, y un fragmento de ti queda para siempre enclavado en aquel rincón, no quedando sino dejarse llevar.

Y sin embargo es real…

La noche es pelirroja

2009-07-28T02:47:00.002+02:00

¿Sabes lo que se siente cuando ves que los hechos escapan a tu control, que no importa el hoy, o el mañana, porque es tarde, y sin hacer nada te plantas en el trecho sin salida que media entre la impotencia y la confusión? Es jodido, es un sentimiento realmente jodido. Ocurre que en ocasiones todo se va a la mierda porque no haces nada; te quedas plantado viendo tus oportunidades pasar, y en lo que dura un suspiro arrancado a la desilusión te ves solo. En otras situaciones todo se desmorona porque no haces nada, cuando se supone que debías haberlo hecho, o al menos se supone que así debía ser, y zas, al carajo. Como suele decir un amigo: deberían enseñar que todo se va a la mierda, simplemente; que es igual lo que hagas, o digas, o pienses, actúes o no, todo se acaba hundiendo como el Titanic, sin prisas pero sin pausas, de tal manera que nada más zarpar sabes el fin de la historia.

Me quedo sentado frente al teclado según voy recordando los hechos, y aún me parecen seguir mirando aquellos ojos. Pero no soy yo al que miran, porque ahora me veo como a un extraño, y la pareja que desafía el frío de pie, en un camino de tierra tras unas casas, alumbrada por sólo unos vestigios de luz anaranjada, no es sino nadie, apenas dos sombras que se miran a escasos centímetros el uno del otro. Y gracias precisamente a que me veo como a un extraño que pasa casualmente por ahí, al que no importa dicha escena más que algunos sentimientos encontrados, es como si no fuera conmigo. Pero el problema es que sí va. Y es probable que escriba para olvidar y traspasar al papel todo lo que siento, para poder descansar al fin. En realidad no lo se, por una parte deseas olvidar, pasar página, pero ciertamente no puedes porque el mundo del ensueño y el recuerdo es algo bello, casi bucólico, y es fácil huir del presente resguardándote en la memoria. Ahora la pareja —o debería decir simples jóvenes—, que ni es pareja, ni lo ha sido nunca, parece separarse mientras mutuamente se emplazan a verse al día siguiente. Realmente es doloroso, sientes —o más bien sabes— que van camino del precipicio. Deseas ardientemente advertirles, pues aún siendo meras sombras de la memoria te acaban importando. Quieres gritar, lo intentas, te acercas, los tocas en el hombro, pero no existes para ellos. Quizá no hayas existido nunca más que para ti mismo, y tu doble —que en este momento ha cambiado de lugar y de escenario, mientras la besa en medio del bullicio de una noche de verano— resulte ser un pasatiempo, un juego del ardid de los Destinos.

Igualmente no importa. Nunca ha importado, ni debería preocuparme en lo más mínimo. El camino se ve distinto cuando lo transitas, y es un camino que debe ser recorrido alguna vez. Una vez más los sentimientos han de ser solapados ante la evidencia, porque el mañana no nos depara sino desilusiones cuando nos planteamos esperar algo bueno; el deseo y la expectativa son malos aliados, y ésa además no es nuestra guerra, ni siquiera nuestro bando, batalla o bandera, pues no hay arte o desgracia humana que describa con fidelidad el sonido acuoso y quebradizo que oyes cuando recibes un disparo. Y ese proyectil perdido llamado separación que estalla en tu interior no hace más que buscar tu alma para robártela y llevarte con ella, mientras te susurra al oído que es el final y Caronte espera. Sin embargo ocurre un milagro; es algo mágico sin duda, porque ya no tienes alma —te la robaron hace tiempo dos inmensas pupilas bañadas en caramelo—, y el disparo yerra, te hiere y sangras, pero el barquero se queda sin huésped. No puedes morir, estás atado a la vida, obligado a vivirla una y otra vez mientras transitas sus recodos y pruebas los distintos sabores que a todos nos reserva. Resultas al fin peregrino de personales horizontes y caminos, siempre con la moneda para Caronte en el bolsillo, pero también con la certeza de saberte dueño de tu propio Destino.

Cuando éramos niños

2009-07-24T11:19:00.004+02:00

En ocasiones me pregunto si todo lo que gira a nuestro alrededor, si toda nuestra vida, es producto de nosotros mismos o de algo más caótico y más complejo. Contaré una pequeña historia; de esas historias anónimas que de puro vulgares transmutan en verdades universales, en pequeñas esquinas de un laberinto bautizado en nuestro honor.

Es difícil recordar buena parte de ella. Me quedo sentado ante la máquina de escribir y clavo los ojos a través de mis palabras mientras veo aquel juego inocente —que ni es inocente, ni continúa siendo un juego—, en mitad de aquellos años de falsa seguridad. El roce del tiempo marcaría para siempre la memoria; y mientras escribo sobre estas cosas, el acto de recordar se convierte en una especie de reacontecer. Lo malo nunca deja de volver, vive en su propia dimensión, repitiéndose una y otra vez. Te encuentras plantado, ante la frontera de la vergüenza o el atrevimiento, y dudas. Por un instante vacilas entre el ir y venir de la mirada que observa a escasos centímetros de ti, de tal modo que casi oyes el latir de su corazón, o entre la lenta licuación del hielo de tu copa; han pasado muchos años desde que algunos de tus amigos emprendieron ese viaje, ese transcurso sin retorno entre la juventud y la niñez que ahora te planteas transitar. Pero el problema no radica en el éxito o el fracaso en la empresa que acometes en ese instante, se trata del gran salto al vacío que supone perder los infantiles miedos, para crecer como persona, para convertirte en el hombre que aspiras a ser. Los ojos te miran de nuevo, y todos los ojos del mundo; tus padres, amigos, hermanos, compañeros, políticos, granjeros, reyes, mendigos, tus abuelos, hijos nonatos, todas las novias que habrás de tener, o todos los problemas que habrás de superar, pues el mañana es ahora. Y sientes toda esa presión sobre ti, mas tratas de ignorarla resguardándote en “ella”, y al cabo te das cuenta de que todo es banal, que has perdido el alma en la profunda amplitud de unas pupilas, y ya nada es igual, no. Has dado el paso casi sin querer darlo. Entonces, perdida la inocencia y el temor, oyes el aullido desde tu interior animándote a decírselo. De repente el mundo se para, y todas esas gentes que creías fiscalizándote han desaparecido, no quedando sino “ella”. Y te lanzas al camino…

Supongo que en cierto sentido tienen razón: debería olvidarla. Pero el problema es que recuerdas porque no olvidas. Tomas el material donde lo encuentras, que es en tu vida, en la intersección del pasado y el presente. Todo lo que puedes hacer es elegir una calle y viajar por ella, expresando las cosas a medida que van llegando. Ésa es la auténtica obsesión. Todas esas historias, recuerdos de una infancia en el limbo del pasado. Lo que se adhiere a la memoria, a menudo, son esos pequeños fragmentos extraños que no tienen principio ni fin.

Esas gorras

2009-07-08T11:49:00.000+02:00

No puedo evitarlo, al verlas se me sube la pólvora al campanario. Las ves, muy dignas ellas, encaramadas casi en la coronilla del chungo de turno, con la visera cuasi vertical, y como no, medio de lado. Rediós, que mala sangre se me pone. Y no puedo evitarlo, quizá sean los años, o simplemente sea el sentido común, la cultura, o el pensamiento crítico. O puede incluso ser mi cada vez más marcada tendencia de repulsa al rebaño, a la masa informe de gente desgarbada y sin más motivaciones que las de caer bien al grupo, sin ideas, sin nada más que su gorra, sus oros, y todo los abalorios remanentes de una sociedad en decadencia.

Como digo, es verlos y torcer el gesto. Es algo mágico, casi una exégesis hereje como salida de la nada. Algo que nace de mis adentros y que me hace elucubrar —entre dimes y diretes— ciertos pensamientos. Cómo si no —aún en la repulsión hacia todo aquel que acepta lo que le toca, sin planteamientos, sin cuestiones ni cavilaciones—, explicar que es avistarlos por proa, y bullir en mi interior el carcajeo, esa risa incontenible del loco que todos somos.

Es fácilmente explicable. Esos pensamientos encontrados a mitad de camino entre el asco y la risión no son más que reflejos naturales. Por qué, se pensará. Pues porque —mira tú por donde— la degradación conduce a la locura, a la histeria en principio individual y finalmente colectiva de una sociedad. Los ves venir y te preparas, sabes que en cuestión de segundos la bilis amargará tus pasos, pero a la vez tienes la certeza de que esas pobres gorras —las cuales no tienen culpa de nada, por cierto— van —vamos— camino del abismo, y te acabas riendo malévolamente para tu gola. A fin de cuentas uno es humano —uno, individual y particular; no muchos, colectivo o vulgar—, y termina mirando al frente al cruzarse con ellos, sonriendo, mientras barrunta la desgana, la ira, o la felicidad a un tiempo, y tiene la certeza de que las estrellas pronto se irán apagando…

Vacua y cansada

2009-07-08T10:21:00.002+02:00

Su forma de beber era tranquila, deliberada y melancólica; y cuando el vino empezaba a hacerle efecto cerraba la boca y rehuía la presencia de sus amigos. En realidad, cada vez que pienso en él ebrio lo recuerdo solo, en nuestra pequeña casa de la calle del Arcabuz, en la corrala que daba a la trasera de la taberna del Turco, inmóvil ante el vaso, la jarra o la botella; los ojos fijos en la pared de la que colgaban su espada, su daga y su sombrero, cual si contemplara imágenes que sólo él y su silencio obstinado podían evocar. Y por la forma en que luego crispaba la boca bajo el bigote de veterano, me atrevería a jurar que aquellas imágenes no eran de las que un hombre contempla o revive con agrado. Si es cierto que cada cual arrastra sus fantasmas, los de Diego Alatriste y Tenorio no eran serviciales, ni amables, ni tampoco grata compaña. Pero, como le oí decir alguna vez encogiendo los hombros con aquel ademán singular, tan suyo, que parecía hecho a medias de resignación e indiferencia: cualquier hombre cabal puede escoger la forma y el lugar donde morir, pero nadie elige las cosas que recuerda.

Las aventuras del Capitán Alatriste

Limpieza de Sangre (II)

La hora dorada

2009-06-23T21:43:00.002+02:00

No era aún cerrada la noche, ni había cesado el vuelo de los pájaros, pero era una bonita noche. De esas noches en las que la duermevela rocía con su manto de ripia idealidad todo lo que se le antoja; imágenes vivas y dolorosos recuerdos. En verdad no había finalizado la llamada “hora dorada”, esa hora en la que todo es más bello por el simple hecho de que la melancolía de un sol en fuga prende de color todo lo que alcanza. En esos momentos, aunadas tonalidad, candidez y presencia, eran solapados los sentimientos, no quedando sino deleitarse con la bella estampa del crepúsculo.

A un lado, como salida de la nada ondeaba una melena fogueada; siendo la mirada acaramelada de su portadora tan sumamente turbadora, que no alcanzaba a entrever su profundidad. La hora resistíase a morir, y mezclando el halo misterioso y particular que nos regala cada anochecer con el pulso de una mirada, engalanaba la estampa confiriendo cierto aire de momentánea causalidad a la mujer que hendía intenciones en los ojos de este quien escribe. Pero lo cierto no es sino la propia verdad de cada cual, y la causalidad no sabe de amos, azares o supersticiones, por lo que aquellos ojos —ya dije en alguna ocasión que soy coleccionista de miradas— que hasta ese momento escrutaban mis pensamientos apartáronse de mi, no sin antes lanzar una pregunta al aire: ¿Estarás mañana por aquí? Habían sido palabras pronunciadas con un deje de irónica y desiderativa interrogación —no sin cierto pudor reconozco mi previsibilidad—, pues ella sabía la respuesta antes de considerar siquiera formular tales dudas.

Y ese dulce que brinda los vientos marchó, mas no importa, porque a fe mía que volverá, como vuelven, y como siempre han vuelto, todas y cada una. En este mundo, estar contra todo y contra todos no implica obviar la irónica contradicción de morir por una mujer; como hicimos y como haremos todos llegada la hora. Sólo importará si ese agridulce dolor que conlleva el amor nos emplazará a seguir el camino, o a tomar la primera parada y ahuecar por la posta. Aún así, hagamos lo que hagamos, nada podrá borrar esos momentos de bucólica irrealidad al abrigo del ocaso, en los que se pueden reflejar cientos de miles de pequeñas historias paralelas —qué originales creemos ser, cuando vivimos momentos que se van y no vuelven a pasar—.

Miradas

2009-06-19T09:28:00.003+02:00

Hay miradas y miradas, lo sé. De hecho hay tantas como estados de ánimo y personas hay en el mundo. Esta afirmación no es baladí, aunque lo parezca. Nunca me cansaré de bucear en la mirada del amigo, o del niño, o del amor. Esas miradas, azules en ocasiones, verdes, marrones en otras, siempre dicen algo del interior de la persona. A veces me pregunto si no habrá algo más que un simple cruce de mirada, si por el contrario una coincidencia momentánea que provoca una sonrisa viene dada por diversos estímulos inconscientes a nivel hormonal, o si precisamente esos ojos son los que provocan la emanación de torrentes de sensaciones y deseos, de pensamientos, dudas o incluso tormentos en el crepúsculo de nuestra mente.

De cualquier forma es un tema fascinante. Hay días en los que parece que los astros o quién demonios controle los hilos que en ocasiones te llevan a la perdición, o en otras te sacan como por milagro de ella, estén de tu parte. Días en los que —aparentemente por casualidad— todo sale rodado. Es ciertamente un hecho curioso. Te levantas, te pegas una ducha y al mirarte al espejo descubres la primera mirada del día, que no es sino reflejo del ser que conformas en este ahora. Pero no termina ahí, porque ese brillo color miel que no son sino tus propios ojos parecen decirte desde el más allá que hoy es un buen día. Es lo de siempre, que si nuestra buena predisposición nos revierte durante el día y los demás en beneficios y ventajas. Pero a mí me da bastante lo mismo, porque estas líneas se están enrevesando y yo mismo me pregunto a dónde diablos quiero ir a parar.

Es igual, porque cada uno conserva en su memoria cierto número de miradas que lo marcaron para siempre. Y nadie elige las cosas que recuerda. Puedo ser yo, pero desde mi experiencia me permito decir que no hay nada que más cale de una persona que lo que estás pensando, en efecto, su mirada. Conservo unas pocas, pero al revivirlas me invaden las emociones. Tal vez se trate de eso, y la magia de las mismas radique en su perpetuación en el tiempo, reverberando en el alba del mañana…

Ruedan los kilómetros

2009-06-15T21:58:00.001+02:00

El coche cabalga las curvas como un apuesto alter ego de la ensoñación; a fin de cuentas las ilusiones, a medio camino entre el origen y el destino, no son más que meras imaginaciones y diversos futuribles de un devenir particular. El marcador ronda los ciento veinte kilómetros por hora y en las márgenes de la autovía pasan raudos los postes de la luz, o los molinos de viento que recuerdan viejas hidalguías. Dicen que no hay mejor lugar para pensar que un volante y cientos de kilómetros por delante; no se si será el mejor, pero es verdad que ayuda a perder la mente por diversos recovecos olvidados de la memoria, y de paso, revivir cada momento, cada caricia y cada suspiro, que al alba de los tiempos fueron cincelados en el corazón, y rubricados con el sello azul de una mirada.

De fondo rotan los cedés, emanando melodías que evocan pasiones y melancolías, permanentes compañeras de todo paria del sentimiento. Llega un descanso, paro el motor y suelto un suspiro. Es un bonito lugar, rodeado de montañas y con un riachuelo que provocaría carcajadas a nuestros vecinos del norte, pero a mí me gusta, tiene encanto. Puede que me identifique con ese arroyo, camina despacio y en ocasiones rápido, y en él viajan todo tipo de seres, peces, plantas arrancadas, trozos de plástico, brillos y destellos de lucidez, remansos claros y turbulentos esquinazos. Esta sombra reflexiva se sienta en la orilla y pierde el sentido oteando ese lejano origen del que manan agua y vivencias, por lo que cierra los ojos y deja que el manto de Morfeo lo cubra.

El recuerdo de las sidras del sábado me hace reflexionar. Siempre se acaba perdiendo el control, y me pregunto, dónde está el límite, esa delgada línea que separa dos mundos. Es el orgasmo que mata y resucita, el clímax del disfrute, o el particular horizonte de sucesos entre el ser y no ser. ¿Es la naturaleza humana gozar sin medida? Puede que a quien lea estas líneas las mismas no le produzcan más que risibles dudas, o sonoras carcajadas. Pero sinceramente me da igual. Porque el quid de la cuestión radica en el ansia, ese particular luzbel que anima en la orgía del desenfreno a desear y desear, o a tomar cada vez más alcohol. ¿Inconformismo? ¿Desinhibición? El problema queda patente en el momento en que vuelves a traspasar la frontera, pero en sentido inverso. Esas conclusiones que a todos parecen surgir en el advenimiento crepuscular de la resaca son las mismas que me motivan a reflexionar. Porque, a fin de cuentas, siempre se yerra, y las consecuencias de nuestros actos, aún cuando las asumimos como propias, son rémoras que obligan a parar el vehículo, sentarse a la orilla de un riachuelo, y ponerse a escribir estos delirios…

Negra noche

2009-06-10T00:45:00.002+02:00

Primeros de Junio, es de noche y no puedo dormir. Las sirenas de las ambulancias parecen olvidar toda norma de convivencia, pero quizá sean el primer ejemplo al que seguir. Ruedan rápido, pasan por encima de cualquier norma, saltan, reniegan de cualquier convención, huyen de la muerte en loca carrera hacia adelante, sin futuro, sin más presente que unos semáforos en rojo. Definitivamente me gustan.

Hace calor, me siento en el sillón e imbuyo mis pensamientos en una lata de zumo de cebada. Aguanto poco ahí plantado, varios pensamientos demoran la quietud de mi espíritu. Esta noche saludo a la constelación del solitario desde el parque, decido. Las calles están vacías, parecen ausentarse del bullicio matutino; torticera bandera blanca en medio de la nada. Llego al solar, una pareja de vagabundos reta a Morfeo a base de cigarrillos. Paso de largo, posiblemente no me hayan visto. ¿Quién si no el mismo Caronte vislumbraría esa sombra que divaga entre árbol y árbol, a la sombra del regazo vegetal?

El futuro plantea ciertas inquietudes que azotan el ánimo, entre ellas el verano y sus riesgos, el amor y el odio que se vislumbra en el ya cercano aliento tras mis pasos. Esa damisela, falsa y bella, que un día dije adiós…

Don't Forget

2009-06-01T15:41:00.004+02:00

Chan, crack, ziaaang, el rompe y rasga que mutila la conciencia y la visión de la guerra. Sonidos guturales de soldados con medio pie en el otro barrio, gritos desgarradores de madres violadas, llantos de niños huérfanos que lloran sin comprender, todo eso y más es la cotidianeidad de algunos hombres, mujeres y niños al otro lado del Adriático, en todo el mundo, ahora y siempre.

Creemos que la guerra terminó, que las imágenes no son más que segundos de lejana irrealidad en el telediario, pero no. La lucha fratricida entre familias, vecinos, hermanos, no ha terminado. Todos ellos se enfrentan a diario en la más cruel de las guerras, la que se alimenta de rencores pasados. Suelen llamarla guerra civil, pero yo prefiero mentar a la madre del chupatintas que inventó tal eufemismo en mangas de camisa, con la secretaria trayéndole café, gracias, cómo van las cosas, bien, muy bien, siete mil muertos por aquí, diez mil por allá y me llevo cinco, diablos, este café está ardiendo, oye, preciosa, si eres tan amable tráeme los porcentajes de intención de voto. ¿Tomas una copa a la salida del trabajo...? No fastidies con eso de que estas casada. Yo también estoy casado. (TC)

Se trata de un largo álbum de viejas fotos, de imágenes que se funden unas con otras, de recuerdos propios y ajenos, vivos o muertos. En realidad todas las guerras son la misma. Los mismos dolores, las mismas miradas, el mismo niño de tez grisácea por el polvo, siempre hay un patrón. Sin embargo, a las guerras civiles yo las llamo “las guerras”, las demás, entre ejércitos lejanos, no son más que conflictos de intereses creados por las altas esferas, donde muerte y destrucción para los mandos y políticos no son más que cálculos de probabilidades, y el olor a putrefacción cala en ellos sólo al sacar la bolsa de la basura. En la auténtica guerra, en la trinchera, en la linde del camino, allí en donde puedes sentir temblar el suelo bajo tu barbilla, los bajos impulsos dominan el instinto, ciegan la razón y propagan la simiente del odio y la destrucción. Es la barbarie innata y desatada del ser humano. No hay más ideología que la necesaria para apuntalar las bases de la cólera y encender la pólvora de la venganza acumulada.

Sin embargo todo eso queda muy lejos, y es una realidad incómoda. Muchos optan por ignorarla, mientras piensan en lo dura que es su vida y en lo desgraciados que son. Los vecinos de éstos se mostrarán “orgullosos” de nacer en un país en paz. Otros, los más despreciables, en un alarde de cinismo se pararán a pensar a la vista de las imágenes de la televisión a mediodía en lo horrible que es, mientras se rascan un pie con otro, mientras imbuyen la realidad en un plato de lentejas.

Citando a Tim O’Brian:

— Una autentica historia de guerra nunca es moral. No instruye, ni alienta la virtud, ni sugiere modelos de comportamiento, ni impide que los hombres hagan las cosas que siempre hicieron. Si una historia de guerra parece moral, no la creáis.

Balas y Peluches

2009-05-31T21:31:00.002+02:00

Qué podemos pensar si miramos una fotografía. No es una imagen cualquiera, es una cruel y explícita paradoja de la triste realidad —dura y lacerante en ocasiones— a la que se enfrentan miles de seres humanos todos los días. En la captura aparecen dos elementos antagónicos, que por obra y gracia del cruel Destino se ven hermanados. Una magnum y un conejito de peluche.

Seguimos mirando la foto, levantamos la mirada y nos replican unos ojos oscuros. Nos miran con desconfianza y miedo —han conocido el dolor desde bien pronto—, y aún estando asustados sacan fuerzas para lanzar al vuelo un deje amenazante.

Pistola y conejito, sangre y limpieza, pulcramente hermanadas en la tragedia. Porta el arma erguida —lo que sea con tal de sobrevivir—. Parece susurrar entre los clicks que amartillan con lacre el cruel desenlace que no hay alternativa, o al menos no la conoce. Salpicada de sangre y herida en su corazón, la pequeña no acierta sino a asir su peluche con la mano libre, último eslabón que mantiene unidos sus ahora ya lejanos recuerdos de sábanas cálidas y sueños por cumplir.

Ahora el singular trío permanece en silencio. Esta noche nuestra protagonista dormirá sola. Doce años y un revólver para proteger, un peluche para consolar, y un cigarrillo para olvidar.

Caladas a medianoche

2009-05-27T23:43:00.001+02:00

Son las doce de la noche, y dos amigos acodan sus vivencias en el zinc de la barra del único bar abierto de esos distantes lares. Es una noche de libro, tapas, círculos de vaso de cerveza y humo a cigarrillo. De fondo suena la radio, emite los pitidos que anuncian el ocaso del día, como el ave fénix puntual y contumaz que repiquetea los desvelos. Sin que se percaten de nuestra presencia nos sentaremos a su lado y, como irreverentes espías escucharemos la conversación. Lleno de feriantes, dice uno de ellos. Este mundo está lleno de feriantes, casi todos toman partido y buscan su beneficio regidos por la única ley que conocen, la del dinero. A todo esto, su amigo echa un trago a la taza de té y sentencia; si advierten y coartan la libertad de información no es sino por miedo a perder el tinglado que durante años han montado. Si de veras buscaran la verdad no pondrían pegas al desbaratamiento de su teoría, conscientes de que en favor de la verdad a veces se cometen errores. Pero no, no lo hacen, advierten y sentencian, califican de arpío al disidente, que no es otro que alguien que busca por su cuenta la verdad. Miedo me da, porque demuestran que poco les importa que lo que cuentan —y venden— sea verdad o mentira, lo importante es el sonido del cash… ¡Qué decepción!

Creo que sobran comentarios.

Sólo fue un sueño

2009-05-27T16:17:00.003+02:00

Bienvenidos

2009-05-23T21:32:00.002+02:00

Rueda, motocicleta, rueda. Monta el viento del Oeste y sigue la estela del Sol, no permitas que tu sombra se alargue, hoy pones de nuevo a cero el contador. Te acompañan kilómetros de experiencia, frío y ausencia, suena el motor. Cruzarás fronteras, ríos, carreteras, pueblos y alamedas, pero tu espíritu perdurará, pues hija eres del bávaro rotor. Fiel corcel en toda Italia recordado, hoy naces otra vez, hoy guiñas de nuevo al Sol.

Bienvenidos de nuevo :)

Huella

2009-05-21T12:04:00.002+02:00

Tratas de escapar, pero no puedes. Sentado en el coche pasas el trapo por el cristal —aún marcado por la humedad de las noches en que la luna bañaba su cuerpo desnudo—, y vas limpiando recuerdos. Uno a uno, cada caricia, cada beso, lo repasas despacio, sin prisas, al tiempo que vuelves a paladear ese pellizco que erizó tu piel, o aquella mirada de sábado noche que prometió no morir nunca. Sigues limpiando como uno más en domingo, miras el asiento y ves un pelo, o dos. Puede que muchos, o puede que ninguno. Es curioso ver como vamos dejando nuestra huella a cada paso.

Ahora ya nada importa. ¿O acaso importó alguna vez? Vuelves también a sentirte egoísta, limpio y auténticamente libre. El cristasol rezuma agua de limón. Aún huele a ella. Me enamora el olor de la indiferencia.

Resurrección

2009-05-18T22:45:00.002+02:00

Estoy vivo, o eso creo. Puede que lo de anoche no fuera más que un aviso, como la fría calavera que nos observa desde lo alto del armario, esperando. He tenido que bajar hasta lo más profundo para caer en la cuenta; hacía frío, y olía a soledad, a auténtica penitencia. Posado en ese abismo del naufragio no puedes respirar, todo te oprime; estás en la fosa cavernaria. Puede que exista, o no existir, mas las lágrimas sellaron para siempre ese velo de ripio sufrimiento. Soy débil, lo se. Lo de anoche me lo demostró, es fácil caer en él.

Sin embargo de todo se aprende y lo he hecho, vaya que sí. Si me permitís un consejo, derribar cuanto antes los pocos ídolos o ilusiones que podáis haber erigido sobre la frágil simiente de la ensoñación. No sirven más que para dar el amargo fruto del desencanto. Vivir cada día sin esperar nada, aspirar a vosotros mismos y ser sensatos, nunca sabrás que vizcaína te depara el próximo quiebro del sendero.

Y algo más importante aún. Actuar, no esperéis sentados, hay demasiados chacales aguardando. Luchar por lo que creáis que es justo, abanderar las causas que ideéis, pero no permanezcáis expectantes. No lleva a ninguna parte.

El sueño de la valquiria

2009-05-15T11:54:00.007+02:00

Caía la noche y la batalla languidecía. Era el crepúsculo de los tiempos, y la neblina amortajaba con su tenue manto los miles de cadáveres de guerreros caídos en pos de un ideal. Los árboles del bosque de Niflheim ardían lastimosamente desgajados por la ira y la sed de venganza, y las rocas del hogar de las tinieblas chorreaban la sangre del caído; sangre de orgullo, de lucha por la supervivencia, de amores perdidos y horrores consumados. El enfrentamiento ahora se encontraba a escasos cientos de metros de allí, allá en donde el caos adquiere su magnánimo sentido, las tierras de Odín.

Caminando entre los vapores de la guerra, el dolor y la desgracia, se encontraba Hilda, dísir de Freyja, comandante de las valquirias. Hilda llevaba eones sirviendo a su amo, recogiendo los cadáveres de todo guerrero valeroso digno de luchar junto a Odín en la batalla del fin del mundo. Sin embargo, esa noche los heroicos acerados habían caído por segunda vez, y los chasquidos de hueso y de metal componían el réquiem de los tiempos, su rival, no otras sino las fuerzas del caos.

Ese ocaso vagaba sin rumbo entre los árboles, su túnica teñida de sangre arrastraba la melancolía y el temor. Era curioso, durante el intangible devenir de los años había rescatado del olvido a todo aquel merecedor del título “servidor de Odín”, y ahora se percataba de que su deber había concluido. En su mente fluían las imágenes, recuerdos e ideas fundidas en la amalgama de la duda, y del sueño. Se preguntaba por el paradero de sus compañeras Sigrún y Brynhildr, conocedoras de los hechizos de la victoria. Las había perdido de vista hacía días, y ahora se encontraba sola ante la barbarie; distinto final en aquella ocasión, esa noche pugnaban dos visiones del mundo, quedando atrás todo lo demás. ¿Era esa su concepción de la guerra? Pese a haberla sobrevolado en infinidad de ocasiones, las palabras dolor y muerte nunca habían significado más que pasión y lealtad. De fondo seguía sonando la cruel melodía de la batalla, y ella parecía al margen de todo aquello, sólo un dios podría devolverla a la fétida realidad de vísceras, aullidos y muerte que la rodeaba, pero ya no quedaban dioses. Habían caído entre sus súbditos en cruel alegoría fraternal.

Entre paso y paso advirtió un rostro familiar. Era Freyja, lánguida y sin vida. Su cadáver había sido ultrajado por la sed de venganza, y su gélida mirada se perdía en el oscuro infinito de la muerte. Al fin pareció comprender. No luchaban por un ideal superior, ni por lealtad, la fría piel de su comandante se lo había mostrado. Era la noche de los tiempos y como meras ratas, todos habían mandado su ideal al cuerno. Sin dioses que los dirimieran, con Odín vencido, y sin más razón por la existencia que su propia vida, resultaba difícil seguir soñando.

Tomó el filo de acero de Valhalla, que por nombre respondía Boreal, y enfiló su último Destino. Atrás quedaban las dudas, los siglos de cosecha auguraban el sello de la Historia; deseó que todo hubiera terminado ya, mas empuñando la “emisora de auroras” se adentró en la niebla. No quedaba sino vencer, o morir.

No habrá más tiempo

2009-05-14T20:16:00.007+02:00

Hay un momento en que todo se para, y sólo escuchas los pensamientos de tu acompañante. Ese momento lo viví anoche. Eran las diez y cuarto y la plaza de las Ventas empezaba a dormitar, tras una tarde en donde valor, sangre y virilidad daban paso a mi particular faena.

Los mismos ojos que hasta hace minutos te miraban con amor ahora desbordan lágrimas de impotencia. Esa chica con la que has compartido buenos y malos momentos —cenas, fiestas, viajes, pasión, en definitiva, tu pequeño alter ego en este ágora al filo del abismo—, mira al infinito; y no ve más que destellos centelleantes entre el mar de pena que la envuelve.

Permanece callada, el dolor desgaja su corazón ante tus propios ojos, y sabes que es por tu culpa. Entorna la mirada, baja la cabeza, y las lágrimas fluyen por su piel hasta colmatar sus mejillas, cayendo sobre la camiseta y mojando su pecho. En silencio.

Tras un breve respiro se levanta y dice; tengo que irme. Te incorporas y la acompañas al metro, y al llegar a las escaleras se detiene, da media vuelta y lee tu alma más allá de cualquier dogma, enseñanza o práctica, como sólo una mujer en horas bajas es capaz de hacer. Entonces coges, te acercas y la besas en la mejilla. Está fría, y salada. Y en esas que da media vuelta y apostilla, espero que al menos haya valido la pena. Tira el pitillo y baja la escalinata del suburbano, perdiéndose en su insondable caminar.

Y te quedas plantado, viéndola desaparecer. Han pasado cinco minutos cuando empiezas a caminar casi automáticamente calle de Alcalá arriba. Tras unos breves momentos en el limbo del desamor pasas la lengua por tu labio superior, y sabe a ella; a lágrima. Y te das cuenta que la has perdido, sólo conservas el recuerdo de su silueta perderse en el metro, y ese salado sabor.

Comprendes que en el juego de la vida a veces te hieren y otras, por desgracia, tienes que herir. Aún cuando sabes que es por vuestro propio bien.

Estupor

2009-05-13T17:39:00.003+02:00

Te pasas la vida recitando sonetos y hablando de la brevedad de la existencia y de la profundidad del espíritu, intentando explicar La Montaña Mágica para trajinarte a una tía, y en esas llega aquí, el bailarín, le echa una sonrisa y dos pasos de baile, y sin abrir la boca te friega bien fregado. Se la lleva con el chichi hecho agua de limón.

Arturo Pérez-Reverte,

Salón Tropicana,

No me cogeréis vivo.

Vuela Alto

2009-05-12T23:24:00.007+02:00

Desde un balcón que tiende sus virtudes al Cantábrico asoma una silueta gris, y en su mirada el simple recuerdo del añil. Camisa y camisón torturado, corbata y pantalón de sueño perforado; los años desecaron sus lágrimas, y la brisa del malecón barrió cualquier atisbo de razón. Pero ella sigue ahí, y contigo sueña, por ti empaña en el presente su pasado, hipotecando el futuro en la amargura de quien se sabe fenecer en la espesura del licor.

Cuentan que hace años de amores mercenarios vivió, pero tirando de seudónimo cruzó el amor con el trabajo. Y hoy la rémora arrastra la mirada cansada por su apellido, diez mil.

El virus de la madrugada impregna las sábanas; continúan revueltas y frías. Suena la puerta tras de sí, y por el pasillo camina el presagio. En la mesita olvida aquella foto que un día marcó con el carmín de la desilusión. Por el faro nacen los primeros rayos de sol, que de nuevo la han descubierto en pleno amanecer camino de la playa. El olor a salitre remansa su corazón, ya falta poco. Lleva en la mano un fajo de papeles en blanco, cruel símil de una historia sin protagonista.

Muerte anunciada en el silbido del sereno. Cierra los ojos sumergiendo vida y recuerdos en las frías aguas, las mismas que de adolescente bautizaron su Destino diluyendo las penas entre bucólicas aspiraciones de humo y tragos de alcohol. En los labios la moneda para Caronte, y tras ella, la espuma desfigura las huellas del fantasma que un día soñó con despegar.

Hoy ese espectro camina por el pozo de las sombras, y en la playa quedaron los papeles. Eolo en fútil homenaje levanta con brisa la primera hoja, y las demás casan el olvido entre las olas.

Ahora vuela alto…

Link: Misirlou

Delirios de alcohol y noches en vela

2009-05-10T16:46:00.003+02:00

Las estrellas huyen en audaz carrera. Cuatro de la mañana; los niños duermen, los hombres juegan.

Un tintineo helado repiquetea enlutadas conciencias, y los rones desgarran voraces las gargantas. Pero es tiempo de tormenta, toca marejada, nuestra particular mar arbolada. Abarloan los vientos, las velas del sentir ponen rumbo a las eternas tierras llamadas “sin porvenir”.

Pasan los minutos. Las horas nos sumergen en el azaroso mar de nebulosa crepuscular que el pasado prometió no volver a bogar. Bienvenidas de nuevo viejas amigas, novias de la flor del vítreo labio, etílicas alucinaciones.

La caricia del cacique eriza la piel, que besando el guiño de la ausencia susurra un deseo. Voluntad e irónica irrealidad infunden respeto por la visión que la dama azul dibuja a carboncillo ante nosotros. Pero la imagen se esfuma en el perdido crepitar de una lengua de fuego.

De fondo suena “Girl, you’ll be a woman soon”. Madruga la duermevela, y tres locos sientan las bases de su porvenir entre delirios de alcohol y noches en vela…

Link música: Girl, you´ll be a woman soon

Llueven Piedras

2009-05-01T23:27:00.002+02:00

Llena dos copas y siéntate. Una es para ti, la otra para tu sombra, aquella que está ahí de pié, simulando no existir. Parémonos a pensar, recordemos qué nos ha traído aquí. Posiblemente te lo preguntes y desconozcas la respuesta, pero dirás, quién sabe. Mi consejo ante la duda, no mostrar más debilidad de la necesaria para denotar humanidad. Cierra los ojos y escapa, pinta tu realidad de transparente luminiscencia y haz memoria. Qué ocurre esta tarde ahí arriba. Pregunta a la sombra que por nombre apela al deseo. Susurra entre trago y trago —recuerda que está ahí contigo, silenciosa espectadora— que has perdido el norte. Qué curioso ¿no es cierto? Besa con tus labios de caliza, añade a continuación tu alter ego, esa voz evanescente que viene y va al son del licor y la maría. Y entonces lo haces. Te levantas y dejas tu oscuro rastro plantado, regresas a la realidad.

Unos ojos caoba te están mirando con las pupilas dilatadas, y sólo el rumor de la resaca martillea tu conciencia. Pero estás ahí, plantado a cincuenta metros de altura cogiendo de la cintura a esa chica de la que no sabes más que viste de verde, y que escala la rutina de lunes a jueves leyendo libros. Y ahora esos ojos miran tu alma, y leen inquietud. Mas no importa, esa sombra alcohólica ha quedado en el limbo de las dudas, y vas y te lanzas. La besas, sientes la humedad de su lengua enfervorecida, al tiempo que tratas de buscar una justificación ante la ortodoxia, pero no la encuentras. No la hay. Cruel pesadilla o dulce sueño, date prisa en discernir, porque este beso está durando demasiado y la pasión está ascendiendo por las paredes de la torre, no queda mucho. No, nein, niet, de hecho ya no queda nada. Tu grupo ha pasado de largo hablando de rocas sin sentido y materiales secos de erosión, mientras tú y tu acompañante humedecíais vuestra tarde con lágrimas de plata. Para ellos llueven piedras, ya ves, para vosotros eclécticas sensaciones.

Ve despidiéndote, se alejan esos bastardos. Pero no olvides volver el rostro hacia aquella torre, no en vano no volverás. Acabas de dejar plantada a la sombra que durante años ha sido tu fiel escudera en el país de la frondosa pleitesía. Y no me des las gracias, Marcelito. Tan sólo soy la misma voz que hace escasos instantes dio vía libre a tu locura.

Esa Torre

2009-04-29T23:33:00.004+02:00

Abro los ojos. Tras las gafas de sol —que espejean al ritmo de la carretera— se dibuja un camino diferente. Miro a través de la ventana del bus y no veo más que el propio reflejo de un ser melancólico. Los minutos pasan despacio, al ritmo pausado de un corazón podrido de latir. Campos, cereales, gasolineras, sensaciones y recuerdos. Se hace difícil centrar la mente. Ahora mismo se encuentra dividida entre tres filas más adelante y a la vez a miles de kilómetros de este autobús.

Escasos minutos atrás mi mirada divagaba entre el horizonte, ella, y mis propias botas. Bello panorama el de hoy. Ver pasar la vida encaramados en los sonoros pasos de un pueblo olvidado en demasía. A cincuenta metros de altura todo parece distinto, hasta el mero compañerismo se disfraza de cómplice asentimiento, y los cigarros se consumen paralelos a las almas de dos seres casualmente reunidos en la ventana de una torre.

Es maravillosamente extraño, inaudito, nuevo. Debajo de los sillares de caliza milenaria el mundo parece detenerse, y sólo el pom pom, pom pom, de nuestros corazones insufla el aliento necesario para no sumirnos en la más profunda de las noches.

Estoy entrando de nuevo en Madrid. En un sutil baile de imágenes voy y vengo entre el ahora y el ayer, mientras las sombras de los edificios envuelven todo mi ser. Al tiempo que me despido de ese paréntesis que ha marcado mi día y mis recuerdos, digo adiós a esa vivencia necesariamente obligado a olvidarla para siempre.

Eran las seis de la tarde de un apacible día de abril…

El Último Cartucho

2009-04-27T19:03:00.002+02:00

Réquiem del Solitario

2009-04-26T20:44:00.002+02:00

Camina solo. Siempre ha sido así, y eso le gusta. Algunos aventurados prejuiciosos en su día lo calificaron de misántropo, pero él está por encima de cualquier adjetivo o convención social, simplemente no comparte los ideales de oferta dos por uno de sus congéneres. A su alrededor desfilan edificios tan grises como las vidas de sus inquilinos, y sobre la tez se han deslizado todos los vientos del mundo, del siroco a los alisios, fieles y contumaces compañeros desde el Adriático hasta el mar del Japón.

Un Sol en fuga perfila una silueta tan escuálida que bien podría evocar la misma nada, mientras que por la margen izquierda del río cenagoso y pútrido que hace las veces de escolta se desdibuja en la bruma pertinaz nuestro protagonista. Amigo sólo de su propio saber y del camino que hace al andar, observa en derredor un mundo que no llega a comprender, pero del que se resigna a transitar en busca de su sentencia particular.

Él es el antihéroe, aunque todo le de lo mismo. Su mirada —vacua y cansada— propaga a la sombra de los vientos el gran chiste del mundo que nos rodea. Pero eso es algo que viene dado desde la noche de los tiempos, y él no desea más que pasar inadvertido y echarse a dormir…

Tirando a matar

2009-04-26T00:05:00.001+02:00

Un día de página en blanco. O una jornada en gris plomizo. Sin ganas de nada, ni de salir, ni de saber nada de nadie. Lento deslizar de la apatía entre mis dedos, barrunta la desgana sobre la voluntad, negro nubarrón pende cual Damocles sobre el horizonte. El gel de la desidia ante todo yergue los muros que separan mi vida de la de los demás. Sólo me queda una salida, un pensamiento que desgarre esta prisión involuntaria en la que me hayo inmerso desde hace horas. Duermevela.

Martillo pilón que pulveriza cualquier atisbo de olvido. Masa portentosa de futuribles plegados por un Demiurgo en continuo rol de bufón. Gato y ratón de los sentimientos, juez y parte de la duda que sonríe siempre a nuestras espaldas.

Arderá Troya, caerá París, Bruselas, Berlín. Sólo quedarán los restos de naciones nacidas en la cínica postura de la omnipotencia. Por suerte sus cimientos, la gente de a pié, nosotros, renaceremos de entre los escombros de la miseria para lanzar un claro mensaje, el olvido es la mejor de nuestras armas. Ni el bien ni el mal son valores absolutos, ni la verdad o la mentira dependen de algo concreto, sólo existen consecuencias (sic, Abs.).

Ah, las relaciones ¿Qué es eso? Puro cartón piedra.

Mañana será el día del recuento de daños. La fiel infantería no retrocede por un golpe, tan sólo se prepara para el asedio final…

Último día

2009-04-23T16:15:00.001+02:00

Ayer se fue. Cogió la salida y traspasó su umbral. Nunca sabré si esa pequeña pausa tras la puerta significó algo. Quizás sí, o quizás no. Tras recobrar su firmeza cerró tras de sí, dejando una profunda huella allí en donde creyó estar para siempre. Los últimos tiempos fueron premonitorios, como la marea que llega poco a poco avisando suavemente con la brisa del cambio. Han sido días en los que el final ha llegado sin estridencias, sin señales espectaculares, callado como una enfermedad o una sentencia sin apelación.

Al principio todo era expectación, auténtica ilusión por conocer todo de ella mientras me fundía en su mirada de cobalto, o apoyaba mi barbilla sobre su pelo en medio de una clase magistral de sentimientos. Ahora todo terminó. Hemos estado por última vez frente a frente, mirándonos a los ojos, y al fin la he visto fuera, lejos. Completamente extraña, como si su vida y la mía discurrieran por caminos distintos. Y lo singular es que al advertir eso no experimenté dolor, ni melancolía. Sólo una precisa sensación de alivio infinito, e indiferencia. Eso quizás sea lo más extraño de todo, la indiferencia. Tras ocupar mi vida durante la intangible eternidad de los sueños, resulta que ahora ya no me importa. Ya no es asunto mío y eso me hace sentir egoístamente limpio y libre.

Hemos crecido a la par, compañera de aventuras y amiga en las penurias. Aún recuerdo esas noches estrelladas de verano en las que me preguntaba qué habría ahí fuera. No lo sé, respondía, tan sólo sé que debe de haber mucho por descubrir. Ella, en su fuero interno divagaba entre el asombro, la duda, y la cómplice compañía. Eterno contrapeso de mis cavilaciones, continua sorpresa en mis dudas, permanente sonrisa en sus facciones. Ahora ya no está. Ha partido siguiendo el camino que yo mismo ayudé a trazar.

La última mañana, la de su despedida, no fue tal. Con el primer alba gris, que de nuevo la había sorprendido fumando en el balcón, recogió sus pequeñas cosas y cargó al hombro su permanente y roída mochila de viaje. Simulando que dormía, la vi asomarse a mi dormitorio y mirar al que un día fue su confidente, y con un deje de enigmática sonrisa, se alejó hacia la puerta en su particular cortejo de despedida, al que sólo asistirían sus recuerdos y mi alma asomada tras sus tacones. Como digo, esa fugaz duda en el quicio de la puerta pareció significar que todavía le importaba, o quizás en un postrer acto de ironía lo hiciera en homenaje a todo este tiempo de mutua convivencia.

Termino de teclear estas líneas, me levanto y apago la música que nos ha acompañado durante estos últimos meses. Qué cosas. Por qué tendré un nudo en la garganta. A fin de cuentas, sólo se trataba de un sueño más.

Puesta de Sol en Debod

2009-04-22T22:51:00.004+02:00

Pues eso. Conozco a un par de ancianos, la típica pareja de amigos de vuelta de la vida. Pasan de los setenta y muchos, pelo blanco recién cortado y gorrilla a juego, con una chaqueta con más historia que todo el barrio de Lavapiés. Me los encuentro de vez en cuando, aquí y allá, y tienen la curiosa virtud de aparecer en el momento más inesperado, detrás de un árbol en Florencia, acodados en un muro del Sacromonte de Granada, incluso los he visto tras su particular chaflán en donde la vida da la vuelta. Ayer los volví a ver cerca del templo de Debod, en Madrid.

Pasaban de las siete de la tarde y el Sol lamía con desgana las cada vez más alargadas sombras de nuestras siluetas. Con un deje de irónica curiosidad mis viejos amigos parecieron mirar hacia mí de nuevo. Soy de naturaleza tímida, por lo que no mantuve la mirada más allá del mensaje que me transmitieron aquellos ojos, ya secos, a base de derramar sudor y lágrimas a lo largo de los duros años que les ha tocado en suerte vivir. Como digo, aparté la mirada al ver en ellos reflejada la pequeña e incómoda historia de siempre, la de los pocos seres que aún aguardan un mero reconocimiento sobre sí mismos.

Caminé otro poco y alcancé un bonito mirador desde el cual se dominaba el Madrid de taberna fundido con el de salón. Seguían allí. Siempre siguen. Esta vez observé algo diferente ¿me estoy volviendo loco? —Me pregunté a medio camino entre el miedo y la sonrisa—. Aquellos venerables abuelos no eran dos extraños que el fluir del Destino ponía de tanto en cuando, para recordarme con hechos que mi sendero de crecimiento personal no varía en mucho del que siguieron ellos en su día. Por el contrario, los conocía bien, más incluso que a mí mismo.

Y de pronto comprendí. Aquellos curiosos que de vez en cuando nos miraban éramos mi amigo y yo, y que desde el lugar en donde habíamos estado hasta ese momento se acostaba el Sol entre luces estertóreas, escapando en el vacío de su insondable caminar.

Egolatría

2009-04-22T11:22:00.001+02:00

Ese ego, que ni mata ni siente pena. El mismo ego que no pregunta, ni se altera. Tan estólido, que de puro valiente no se rinde ni ante la evidencia…

Por qué, me pregunto. Qué tiene esa presuntuosidad que tan extendida parece hoy día. Ese ego, que hiere sin proponer y mata sin avisar.

Dónde —me cuestiono— ha quedado la humildad, ese crepúsculo actualmente guarecido de las sombras de este mundo. Ese ego, que roza lo superfluo o penetra hasta los pozos del infierno.

En cualquier caso, hoy el ego me ha mirado a los ojos y me ha llamado pardillo. Oh sí, lo soy. Pardillo ante la frágil mirada de quien no ve más allá de su propia ignorancia. Ajeno a su manera de entender la vida. Miserable despojo de carne humana que continúa respirando por un leve capricho del azar, mientras escribe estas líneas bañadas de profunda e hierática penitencia.

El ego. Mil veces repito la palabra y no deja de doler. Eterno fluir de sangre en vano derramada en pos del crecimiento personal.

Pandemónium

2009-04-16T00:06:00.004+02:00

Lo confieso, soy un ignorante. No se nada del mundo, tan solo alcanzo a atisbar el colosal tamaño de la máquina que nos rodea, y que comienza a chirriar. Pero eso no es nada y a la vez es mucho, por cuanto la gente de mi alrededor —salvando honrosas excepciones— es literalmente ajena a lo que se cierne sobre nuestras cabezas. Pero al tiempo no es nada, porque el problema escapa a cualquier control, y quisiera poder parar esta gran rueda que gira sin cesar camino del abismo y decir, paren, que me bajo. Lamentablemente eso no es posible, y a cada vuelta de la rueca del Destino que nos acerca al precipicio trato de asirme a lo único seguro, el autoconocimiento y la férrea voluntad del que es consciente de su propio potencial. No quisiera verme sumido en el mismo caos que mis semejantes se niegan a vislumbrar y preguntarme cómo he llegado hasta aquí.

Basta caminar por cualquier noche chispeante de Madrid para darse cuenta. Es casi como un bautismo o un ritual pagano, pero es en esos momentos cuando recuerdas quien eres, y qué estás haciendo aquí. Bajo las mismas gotas de lluvia de las que los inseguros tratan de guarecerse bajo la capucha de la feliz ignorancia, todo se ve de otro modo. Puede que todo esté escrito, y que las grandes crisis sociales que se avecinan —hermanadas con su alter ego, la pobreza— sean necesarias para renovarse. Así ha sido durante siglos y no veo el motivo por el que debería ser diferente, por cuanto que es en los grandes problemas donde los audaces ven grandes retos y oportunidades. O puede que no —lo cual es inquietante—, puede que viajemos de la mano de la irresponsabilidad y la cruel inocencia de las clases subyugadas por el servilismo hacia el sistema. En ese caso hambre, dolor o miseria adquieren un sentido macabro. ¿Tiraremos al pozo los grandes avances que nos ha costado siglos conseguir? No me extrañaría lo más mínimo. La Historia nos enseña que no aprendemos, hacemos nuestro el dicho de tropezar no ya dos, sino muchas veces con la misma piedra, mientras echamos por tierra con sangre y pereza nuestro mundo.

A mí, particularmente, ya casi me da igual. Creo que no deseo seguir viendo esta degradación del ser humano en mero homínido parlante. Tan sólo lo siento por el jornalero que ara la tierra desde las seis de la mañana, o por el obrero que se deja la piel y el sudor por un mísero salario que le permita dar de comer a su familia. Por la clase dirigente, por aquellos tragaldabas calienta poltronas no lo siento. Pues ni siquiera creo que el pandemónium los afecte. Cómo hacerlo si, erigidos en su alcázar del poder, distan kilómetros de los problemas de a pie. Y si aún así se los llevan por delante —cosa que deseo—, estos bocachanclas dirán, mejor diez años rey, que cincuenta como buey. Los hideputas.

Leo, la Bestia

2009-04-07T23:47:00.003+02:00

Pasaban de las seis de la tarde y la luz crepuscular avanzaba como una admonición, las sombras envolverían en poco tiempo el escenario en el cual talento y voz se aunaban en un ser llamado Leo.

Por delante, decenas de seguidores aguardaban expectantes el momento cumbre. Por detrás, mujeres fatal compartían miradas furtivas con medio mundo, en un extraño juego del gato y el ratón en el cual no estaba claro quien sería el felino una vez caída la noche. Juanjo, fiel compañero en estas lides, observaba en derredor posibles encuentros entre los dioses del caos y la masa enfervorecida, que aullando al son de un metal forjado en el mismo infierno, bien podría haber servido de fiel infantería del averno.

Y llegó el momento. Una paradójica cadena de metal nos separaba de nuestro destino. Tras franquearla, el cielo se cubrió de chispas cuando tres palmas chocaron con considerada camaradería. Fuerte y decidida, no esperaba menos de Leo, la bestia. Entre firmas y alboroto, Juanjo y quien escribe nos fotografiamos como uno más. Aún con el picor en las palmas nos despedimos mano en alto enarbolando un saludo universal. Felices de conocer en persona aquella voz que nos ha acompañado durante años en los momentos más intensos. Y es que alguien como nosotros, que criticamos con saña este mundo dejado de la cordura, también merecemos echar una canita al aire…

No solemos idolatrar nada ni a nadie, pero en este caso la excepción confirma la regla. Unos pocos instantes con la leyenda del metal español bien merecen la espera.

Por unos minutos volvimos a ser humanos.

El Gran Juego

2009-04-05T15:24:00.002+02:00

Esta sala de espera en la que se ha convertido nuestro curioso devenir no entiende de días ni de noches, de bien ni mal, ni de luces o sombras. Sólo entiende del lento tic tac a veces acerado, incluso en ocasiones envuelto en fluorescente evanescencia, redivida día a día en el tañer de nuestra propia experiencia.

Y resulta que, en medio de la vorágine costumbrista, llega un momento diferente. Uno de tantos que nos pueden hacer pensar en lo digna —aún así— que es de vivir nuestra vida. Como aperitivo vespertino, dulcemente otorgado por la vana ilusión de quien vive pensando en el mañana, pensemos pues en un pequeño episodio —de los que no se registrarán nada más que en el abismo de la memoria, siendo recordados vívidamente por los afortunados protagonistas— de unas horas en la vida de dos peones de este gran juego.

Era media noche y la duermevela se posaba sobre los tejados de una población sumida en la praxis salival de unos pocos seres anónimos, que con sus caricias, rubricaban con pan de oro su presente. Una de esas parejas —escapada de la inquisitorial mirada de las buenas costumbres— reposaba furtivamente en una cama en la que el morbo, la humedad y el olor a sexo prenderían el mismo ártico. Bésame dijo ella, y la locura hormonal fieramente desatada de los más recónditos eones, los cubrió con su manto desatado del placer. Llevaba medias negras, y colgando de su mirada un deje de irónica rebeldía. Él, triunfador en la empresa que acometía en los albores de la noche, paladeaba cada beso y cada descarga de eléctricas sensaciones. Y lentamente, sin perder ese aire casual que desprenden dos almas errantes unidas por el deseo, se fueron sumiendo en vapores oníricos que habían llegado casi sin avisar, pausados y sigilosos, duchos en el arte del olvido. Muy lejos de todo aquello creyó estar al despertar abrazado al hueco de su ausencia en el colchón. Las sensaciones habían volado y con ellas, su cartera y las llaves de la venox. Y como el paria que nunca dejó de ser se puso en pié, arrastrando el olor de la noche y los recuerdos del espejismo en el que pensó instalarse para siempre.

Paradojas de la vida, en la que cada cual adopta el papel que desea, desde la femme fatale hasta las buenas costumbres, o del seductor engañado al lento rodar de la chopper. La diferencia radica en cómo miramos a la vida, de frente, prudente costado, o temeroso revés.

El Libro de las Sombras

2009-04-02T23:23:00.003+02:00

—Y entre susurros se sumió en el más profundo de los sueños, aquel que media entre dos eternidades—. Así acaba cierto capítulo del libro de las sombras. No es de extrañar, por otra parte. Actualmente conciencia, honor y voluntad parecen haberse emancipado de las inherentes características de cualquier ser humano, sumiendo a éste en un vago y brumoso páramo desierto. Por contra, valores como el idealismo del yo, y de las costumbres, como la sumisión —todos ellos de dudosa valía—, parecen ocupar su puesto al tiempo que reclaman nuestra parcela volitiva.

No me quiero desviar porque lo que pretendo decir no es fácil, pues pertenece al etéreo mundo de los seres sin rostro y de las virtudes olvidadas. Existen a mi juicio dos grandes grupos de personas, a su vez divididos en pequeños subgéneros y ramas de un mismo tronco principal. Tomando no sin cierto reparo algunas ideas de Nietzsche, podemos distinguir entre personas que cargan sobre sí con la sumisión de lo cotidiano, de las normas y actitudes bien vistas por la sociedad, y personas rebeldes, no sin causa, sino contra un mundo que no los satisface. Ciudadanos que se niegan a serlo, que levantan los puños reclamando una individualidad que se empeñan en arrebatar la sociedad y el sistema.

Visto así es fácil caer en la idea —errónea por cierto— de que nosotros somos rebeldes, que luchamos. No, no luchamos. Dejamos de hacerlo hace décadas, en el momento en que la televisión y demás comodidades rodearon nuestro ambiente alejándonos de lo natural en un ser humano, la duda, el cuestionamiento de nuestro entorno y de nosotros mismos. En definitiva, el inconformismo que nos ha impulsado a crecer como seres racionales desde hace milenios. Ahora es fácil creer en nuestra propia libertad y buen juicio, sin embargo libertad y juicio son palabras carentes de sentido hoy día. Ni somos libres —pues vivimos en una sociedad permanentemente vigilada, estudiada y clasificada—, ni tenemos el juicio necesario. Éste quedó abolido el día que nació la palabra marketing y fue rematado con estudios de mercado. Sí, somos libres de ir al centro comercial que casualmente tenemos en el centro neurálgico de nuestra ciudad, y comprar lo que queramos motivados por el perpetuo asedio de lo novedoso. Hoy día muy pocos luchan de verdad por sí mismos, por la supervivencia de lo que consideran suyo. No culpo a los que no lo hacen —o hacemos, según se mire—, tan sólo constato una triste realidad. Perdimos el control, eso es todo.

Por eso, aquellos jinetes del yo siguen al pie del cañón. Insatisfechos con su entorno, todos los días libran batallas consigo mismos. Sin embargo la guerra no está perdida. Aún no. Todavía hoy día es posible reivindicar nuestra propia parcela en esta ágora cada día más inquietante. Tan sólo basta con pensar, qué es lo que he hecho yo para mejorar este mundo, y salir a la calle. Lejos y con la perspectiva del pensamiento es más fácil valorar la empresa que acometemos.

El libro de las sombras no es más que el diario de los que un día decidieron ponerse en pie, y asumir la soledad que provoca la búsqueda de uno mismo y de su Destino.

Tiempos de Gloria

2009-03-22T19:45:00.000+01:00

Caminábamos el otro día Juanjo y quien escribe por una oscura y solitaria alameda serrana. Pasaba medianoche y el frío se mantenía a raya, como una reverencia a nuestras reflexiones. Sólo iluminados por el claroscuro brindado por farolas aquí y allá, divagábamos sobre un futuro incierto, quizás incluso apocalíptico. Vigías del desastre. Eso pensaba al tiempo que Juanjo reflexionaba para las negras solapas de su capa. Nadie parece darse cuenta del gran chiste en que se ha convertido todo. Podría ser una buena reducción de todo lo planteado durante aquel paseo. Y es que en este ágora atenazado por las sombras de un futuro incierto, a caballo entre la muerte y el olvido —en la duermevela de la duda—, nadie o muy pocos parecen darse por enterados. Quien más quien menos brega con la crisis económica, pero para de contar. No parecemos darnos cuenta de lo que viene aparejado con ella. Y quizás sea mejor así. Ignorantes de nuestro destino, inocentes caídos en el sistema de lo prohibido. Vienen tiempos duros. Tiempos de gloria.

Noche de Autos

2009-03-11T12:47:00.002+01:00

Sonó el móvil puntual, y como una admonición premonitoria supo que había llegado la hora. No cabía echarse atrás, no ahora. Siguió sonando mientras terminaba de afeitarse lenta y metódicamente, como sólo lo podría hacer un hombre de mente especialmente brillante y de vuelta de la vida. Al cabo, el Bip Bip acompañado del zumbido característico cesó en su intento y, pasivo, permaneció inerte sobre la cama. Si algo le había enseñado la vida era a hacerse de rogar, una táctica poco ética pero en absoluto inmoral. Caminó todavía húmedo por la habitación del hotel Imperial, y a cada paso sentía la excitación de lo prohibido. Delante de la cómoda y dispuestos casi matemáticamente se hallaban sus escasos enseres preparados para la ocasión —un reloj de pulsera acerado y su anillo de plata—. Al mirar al espejo no pareció reconocerse —él ahora se hallaba, en teoría, a varios cientos de kilómetros de allí en compañía de varios amigos—, y no veía ante sí otra cosa que una sombra que sonreía veladamente entre el sol y sombra que conformaban los rectángulos de luz que a esas horas empezaban a perderse por el horizonte en un irónico crepúsculo.

Dio media vuelta y alcanzó el móvil. La llamada de antes no era otra cosa que la señal que estaba esperando desde hacía días. El sábado a las ocho, habían dicho aquellos ojos verdes esmeralda que ahora recordaba entre confiado y expectante. Eran las siete y media de la tarde de un caluroso día de Agosto, uno de esos días que acababan siendo inexorablemente con el tiempo dignos de recordar. Para bien o para mal, la mujer que esperaba bañada en ese halo de misterio, había accedido a una segunda entrevista.

Con un leve escalofrío cerró la puerta del hotel. No iba mal a fin de cuentas. Con el cabello negro aún húmedo salió a la calle y tomó un taxi —uno de aquellos sufridos taxis carcomidos por el ambiente salino—. Al Ipanema, dijo.

Ella lo esperaba sentada en una mesa apartada del bullicio general del restaurante. Lucía como nunca una melena negra terciada con su flequillo característico, y destacaba aún entre el claroscuro de aquel rincón por su vestido azul atlántico. No era mujer de grandes alhajas, tan sólo un semanario de plata en la muñeca derecha que alzada, se erigía sosteniendo un cigarrillo, y un anillo igualmente argentado en la otra mano que parecía fuera a deslizarse en cualquier momento por su tersa piel. Llegas tarde, le reprobó.

Pasaron las horas entre licores y discusiones en un principio intrascendentes, hasta que Marta —que respondía a ese seudónimo para sobrevivir en el embarrado cártel por el que se movía— le dijo al tiempo que se inclinaba ligeramente hacia él, lo cierto es que ya nada importa, Campos —nunca lo llamó por su nombre, tenía la costumbre de dirigirse a él por su primer apellido—. Creo que todo lo que hemos hablado esta noche carece en este momento de importancia. Estoy aquí cenando a escasos kilómetros donde pronto moriré. Y abriendo los ojos al tiempo que las dilatadas pupilas bebían de su mirada, añadió, y probablemente tú conmigo. Tengo el gusto de comunicarte que me encuentro en ese punto exacto en que una mujer desea serlo en su totalidad. Quiero que me abraces fuerte y no me sueltes. Así que vayamos al hotel, si no te importa.

Caminaron despacio por húmedas y solitarias calles. Al poco ella lo besó mientras lo apoyaba en una fachada anónima a la sombra cómplice de una farola fundida. Aquella noche hicieron el amor lenta y pausadamente al abrigo de una luna veraniega y de la brisa marina, concediéndose ligeras pausas para descansar. En un momento dado ella se incorporó y caminó grácil hacia el balcón, tenía cierta predisposición al desnudo, pensó Campos. Y apoyada en la baranda del séptimo piso del Imperial contemplaba el cielo nocturno, quien sabe si maldiciendo su Destino. En pocos días la parca haría una visita a aquella figura desnuda que en este momento miraba hacia él. Era el típico ajuste de cuentas anunciado, pero ante el cual se mostraba extrañamente serena, como si con su muerte se cerrara la brecha que ella misma había abierto en su entorno. Se levantó de la cama y fue hacia ella, rodeándola con sus brazos. No te preocupes susurraron sus labios, y un estremecimiento se perdió en la femenina duermevela de los sueños. Pero Campos era ajeno a todo eso. Él había sucumbido a la vorágine de sensaciones, miradas e insinuaciones a cientos de kilómetros de distancia de su vida real. Pronto el alba anunciaría el final de su último amanecer. En verdad era una bella noche. Su noche de autos.

Libros en Huelga

2009-03-09T15:03:00.001+01:00

Pues eso. Por causa de mis estudios frecuento la Facultad de Geografía e Historia de la Universidad Complutense. No lo voy a negar. Me siento en general, afortunado de pertenecer a la comunidad universitaria. En esa torre de Babel cosmopolita en la que se mezclan estilos, curiosidad, investigación y estudio —y por qué no decirlo, muchas ganas de vivir una vida contemplativa al calor de un Sol que baña los alrededores del campus—, unido a la vorágine de reivindicacionismo veinteañero, paso las horas y los días contemplando, atónito, como las muestras de individualidad son convertidas en volutas de humo disolviéndose en el oscuro vacío al que todos nos vemos abocados llegado el día.

Y nada. Que por suerte o por desgracia —allá cada cual— me ha tocado vivir las reformas de Bolonia —de las cuales no voy a hablar pues tienen múltiple información disponible en Internet—. Sólo quiero comentar al margen de opiniones a favor o en contra que me guardo de ofrecer, las infinitas ganas de los estudiantes de protestar y levantarse cual corcel espoleado por un jinete sin escrúpulos —y en este caso el jinete es el de siempre—. Es una época en la que las grandes revoluciones ya han tenido lugar. No nos queda otra que el recurso al pataleo de segunda división. Eso cuando protestamos, que ya ni eso, pues vivimos en la burbuja que cómodamente ha dispuesto poco a poco la sociedad para alienarnos en la masa, y anular el sentido crítico, escudados en el yo antes que lo demás. Egoísmo en definitiva.

Por otra parte, la fracción de estudiantes que protestan todavía como los últimos héroes en un país cansado y en decadencia, lo hacen amparados en el extremismo político —siempre unidos oigan, qué curioso—. Los jerifaltes y amigos de la demagogia tratan de ganarse los votos de la impetuosa y a menudo extremista masa juvenil, por medio de darse besos en la boca de la mano del victimismo histórico del que hacen gala las minorías políticas —rascando permanentemente favores y prebendas—.

Lo peor de todo es que no sólo acompañan —lo cual me parece estupendo y hasta chiripitifláutico— sino que manipulan opiniones y conciencias por medio de la demagogia barata unida al voluntarismo inherente a la juventud. Así, no es difícil ver veladamente en cualquier manifestación las reclamaciones actuales que la motivan, junto a las viejas, raídas y enmohecidas reivindicaciones de hace setenta años. En este caso no es ya saber de qué pie cojean, sino de hallar qué es lo que no reclaman los subterfugios miserables reacios a mirar al futuro.

Por mí que protesten, pataleen y organicen jornadas de huelga, que como siempre han llegado tarde, mal y muchas de ellas, nunca. Tenemos sin lugar a dudas, la educación que nos merecemos. Entre el pásalo y las humeantes mañanas de jueves, a los protestantes les ha pillado el toro. Y ahora, a llorar. Camaradas, qué malos son.

Olvido F.

2009-03-08T23:33:00.002+01:00

Qué equivocados estamos. Ante un cuadro como ese, la fotografía no sirve para nada. Sólo la pintura puede. Todo buen cuadro aspiró siempre a ser paisaje de otro paisaje no pintado; pero cuando la verdad social coincidía con la del artista, no había doblez. Lo magnífico era cuando se separaban, y el pintor debía elegir entre sumisión o engaño, recurriendo a su talento para hacer que el uno pareciera la otra. Por eso la Tebaida tiene lo que tienen las obras maestras: alegorías de certezas que sólo serán ciertas al cabo de mucho tiempo.

Y ahora, por favor, sírveme un poco más de ese vino. Decía todo aquello mientras enrollaba pasta en el tenedor con una soltura envidiable, se enjugaba los labios con la servilleta o miraba a los ojos de Faulques con toda la luz del Renacimiento reflejada en ellos. Dentro de cinco minutos, añadió de pronto bajando la voz -se había inclinado un poco hacia él, los codos sobre la mesa y los dedos entrelazados, mirándolo con desenvoltura-, quiero que vayamos al hotel y me hagas el amor y me llames puta. ¿Capisci? Estoy aquí contigo, comiendo espaguetis exactamente a ochenta y cinco kilómetros del lugar donde nací. Y gracias a Starnina, o a Uccello, o a quien de verdad pintara ese cuadro, necesito con toda urgencia que me abraces con violencia razonable pero contundente, y dejes en blanco el cuentakilómetros de mi cerebro. O que lo rompas. Tengo el gusto de comunicarte que eres muy guapo, Faulques. Y me encuentro en ese punto exacto en el que una francesa te tutearía, una suiza intentaría averiguar cuántas tarjetas de crédito llevas en la cartera, y una norteamericana preguntaría si tienes un condón. Así que -miró el reloj- vamos al hotel, si no tienes inconveniente.

El pintor de batallas - A.P.-R.

Consolas y Cañones

2009-02-27T19:44:00.004+01:00

A veces pienso en un niño que no ha tenido oportunidad de serlo. Un niño arrancado por las circunstancias de la vida de sus más que merecidos recuerdos. Delgado rapaz con la inocencia perdida, tres pasos más allá de la lógica linde entre lo meritorio y lo consecuente.

Pienso a veces en ese niño y me pregunto por qué. Por qué la naturaleza humana haciendo uso de su innata cruel inteligencia -que es más cruel cuanto más inteligente-, lo separa de una infancia al contacto con un mundo en el que poco a poco debería haber crecido. Me estoy refiriendo a un niño cualquiera, uno de los muchos que pasan las tardes entre mundos irreales y electrónicos, matando con temible sangre fría supuestos enemigos. Y me pregunto, al verlos, si esos niños serían capaces de distinguir entre un videojuego y la vida real, de ser puestos en controladores remotos de misiles y bombas. Porque la maquinaria humana no se detiene. Me estremezco al pensar que pueda llegar un día en que un siniestro general les ponga en la mano un mando y un teclado y les diga, adelante, es sólo un juego.

Guerras a distancia las llaman. Un paso más en la despersonalización de la muerte y el horror. Desde el cómodo puesto de un cuartel se bombardea, despedaza, secciona y mutila sin los remordimientos o los fantasmas en la noche que te proporcionan una mirada al borde del abismo, o el último aliento del compañero que minutos antes hablaba de futuro, y que ahora exhala en tus brazos manchados de sangre. Y sin embargo todo sigue ahí, aunque más lejano. Relativizando la crueldad que conlleva la guerra y optimizando recursos, asusta ver cómo cada vez se mata más y mejor.

Los niños, ellos y nosotros, cada vez vivimos más apartados de lo verdaderamente importante. Escudados detrás de un cordón sanitario auto impuesto por esta sociedad en la que se ignoran las desgracias ajenas, vivimos al margen de todo lo que no sea nosotros. Si acaso seremos sólo simples turistas del desastre medio minuto en el telediario. Asomarán por descuido tanques erizados de cañones que acometerán a nuestros pies cómodamente recostados en el sofá, semen listo para preñar de espanto la tierra entera.

Mis Vecinos los Porteros

2009-02-10T22:31:00.005+01:00

Pues eso. Tengo unos vecinos que son porteros. Son padre e hijo y da la casualidad de que trabajan en portales separados por una calzada estrecha. Siempre me ha gustado verlos. Entre los buenos días por aquí y buenas señorita por allá, van pasando las horas de cada día. Con la gracia y el oficio innatos de quien se sabe sólo responsable ante sí mismo —los presidentes de comunidad y administradores pasan como la tormenta, y sin pena ni gloria dejan el sillón a otros. Y así, siempre-.
Pasaba yo hoy por delante de estos dos portalitos. Son normales, de barrio humilde, de cañas y tapas al lado de la plaza de las Ventas, con sus corridas, paseíllos y fiestas, de vuelta al ruedo y olé, con guapos, toreros y señoritos, señoronas opulentas del brazo de magnates incluidos.

Los verá siempre apostados en el pasamanos de la escalera. Atentos, al aire ausente. En las noches sin luna, oscuros y sombríos los chaflanes, abrirán las puertas al vecino apurado y sin mueca apreciable le dirán, de dónde viene usted don Francisco. Han heredado el oficio de los antiguos serenos. Nadie les preguntó, pero como todo en esta perra vida en la que un día te ves caballero y al otro pordiosero, tragan porque tienen bocas que alimentar y mujeres que, en alarde de épica lealtad y resignación, les ponen la mano al hombro al tiempo que los besan tiernamente, como sólo una mujer sabe hacer en un tiempo de olvido.

Y en esas que al pasar por delante y cruzarme con padre e hijo en animada charla con vaya usted a saber quién, me dio por pensar en que hay cosas que nunca cambiarán por mucho que la técnica y lo políticamente correcto se empeñe en apartarlos o dignificarlos con eufemismos como “empleado de comunidad” y chorradas por el estilo que maldita la gracia que les hacen. Porque si hay algo en que los porteros presumen y destacan es en su personalísimo deje castizo. Y ellos son porteros, a mucha honra.

Café Gijón

2009-02-05T17:39:00.005+01:00

La única salvación para los vencidos es no esperar salvación alguna. “Una salus victus nulam sperar salutem.”

Hoy es uno de esos días en los que te reconcilias con el mundo. De esos en los que, sentado en un banco acolchado, escuchando el burbujeo histórico de una máquina de café, al tiempo que oyes conversaciones de todo tipo, encojes los hombros y te dices pues oye, pues el mundo no es tan malo a fin de cuentas. Aquí, sentado en el centro mismo del café con más historia literaria de España, puedo reconocer el paso de cientos de años de cultura en este cruce de caminos.

Estoy en el Café Gijón de Madrid, en pleno Paseo de Recoletos. Es una mañana fría de invierno, de esas en las que la humedad de la lluvia se te mete hasta el tuétano. Hay espejos, mesas de mármol, una sola tertulia junto a la ventana y algunos camareros como salidos de otra época, rescoldos de otro Madrid más viejo y más gris que reparten aquí y allá infusiones con un deje secular, con la mecánica consciencia del que sabe que el café es lo de menos en un Café literario. Se respira un ambiente tranquilo, cargado de evocadores recuerdos de Historia Universal, de conciencia y memoria colectiva. Un hombre sentado cerca de mí se reclina sobre su banco en medio del crujido de una madera centenaria. Entre susurros y confidencias que no escapan más allá del humeante café que hay sobre la mesa, los parias de la vida se reúnen periódicamente en este lugar con la esperanza de ser reconocidos en su verdadera patria, la universal.

Curioso Destino. El año en que nací estas sillas, mesas y columnas soportaban ya sobre sí cien años de recuerdos. Ahora, veinte años después, estoy sentado como uno más en el mullido asiento que ocuparan años atrás grandes literatos, de los que hoy sólo quedan sus libros y alguna plaza perdida, y que ahora ocupan los nuevos parias —Bohemios es una palabra que ya no se lleva-, y entre sorbo y sorbo, voy viendo desfilar ante mí los escritores y músicos que ennoblecieron con su legado nuestra memoria.

Y sin embargo, entre luces, sombras y manchas de café sobre este papel blanco que rayo con mis reflexiones, puedo contemplar un futuro que me inquieta. Al margen de crisis económicas o políticas, de equipos de fútbol en descenso o del precio de la gasolina, lo que me preocupa es la crisis cultural galopante —ustedes ya me entienden, aunque no se si lo harán los abrazafarolas que presumen de ser “shu flamenkitos o morenikos” o la puta que los parió a todos, suponiendo que llegaran hasta esta parte del escrito y no lo hubieran utilizado para meterse una raya o fumarse un canuto a la segunda línea, los hideputas-. En esta sociedad que se deshilacha como la alfombra de Aladino, los de siempre han sustituido la cultura del estudio y el esfuerzo —que tanto bien hacían- por la juerga y el a ver quien toca primero el chichi de la Jenny. Recristo.

En todo caso, ver pasar por el ventanal un grupo de esa especie, no me va a estropear la mañana. No.

Porque sólo en el Café Gijón ocurre la curiosa sensación de dejar tus problemas en el dintel de la entrada, bajo el cual hasta hace bien poco, el cerillero y anarquista Alfonso vendía tabaco. Como un recuerdo de que lo humano y lo divino, podían entrelazarse al son de las notas del ¿desea tomar algo caballero?

Anochecer en Orión

2009-02-04T23:22:00.002+01:00

Esta es probablemente una historia que no interese a nadie. Una de esas historias que todos hemos oído alguna vez perderse en un andén, camino del olvido. No obstante es la narración de una vivencia que comenzó precisamente en el momento en que la vi aparecer por primera vez.

Lucía un vestido rosa muy veraniego —háganse cargo, mes de Julio-, tras el que se ocultaba un bikini anaranjado. Caminaba con paso firme entre las sombrillas de piscina —clavadas a mediados de Junio por los vecinos temerosos de perder la primera línea-. Tenía quince años y la vida en los labios. Mejillas nacaradas, bonitas, de infantería. Sin embargo lo que me cautivó de ella fueron sus ojos. Unos ojos azul Orión que eran capaces de desnudar el alma tan sólo con proponérselo. Sin decir una palabra se sentó junto a mí y varios más —en esos momentos sólo tenía ojos para
ella-, a la vera de un olmo.

Era de Gijón. Andaba pasando unos días con sus tíos en la sierra de Madrid. Yo contaba entonces apenas veinte años. Muchos y a la vez pocos quizás, pero torres más altas han caído, me decía. Apenas coincidí con ella cinco días. Unos días en los que, presa de la timidez y la inexperiencia ante ese maravilloso y a la vez doloroso sentimiento, consumí las horas a su lado con la boca cerrada. Habrán sabido de esa sensación de práctica inutilidad si han caído en el error de endiosar a una mujer como me sucedió a mí. Sí, hablaba. Bastante poco la verdad, lo justo para no parecer un autista, pero lo cierto es que ardía de rabia y enfado conmigo mismo por no saber sacar adelante mi amor y pelear por él. Las noches eran largas, en las que las lágrimas poblaban el mar de dudas por el que navegaba, azuzado por los vientos de mi desdicha.

Pasaron los días y se fue. Perdí el tren, como quien dice. Quedé huérfano de amor, saboreando el amargo desamor del cobarde, del que no ha sabido luchar por lo que quiere. Marchó a su neblinosa ciudad costera a bordo de un tren. Mientras se alejaba camino de mi absoluto olvido, pude comprobar por mí mismo lo perra que es la vida. Marcelo ven y ayúdame a escapar de la cena que tengo con mi novia y sus amigos esta noche, me dijo el tordo de mi amigo. Accedí. Ausente de la vida, paria del sentimiento.

Esa madrugada, entre cervezas y humo de cigarrillos lo vi claro. La había endiosado, y perdido por ese mismo motivo. Al hilo de unas confesiones de mi buen amigo —algo bueno tuvo ayudarle al fin-, pude saber que ella en realidad había estado esperando a que me decidiese. No lo hice y, como es lógico, se lió la última noche con el primer saco de huesos que encontró.

Durante estos meses de ausencia he podido reflexionar mucho. He conocido a otras mujeres, otros brazos y otras miradas, cada una especial en lo suyo, sin embargo la espina sigue clavada en carne fresca. Debe ser así, supongo. Dicen que el amor verdadero es tan solo el primero. Yo no estoy de acuerdo, sin embargo la herida sigue infligiendo daño y obligando a pararme y mirar hacia el norte, su tierra.

El secreto debe de estar en no endiosar a una mujer. Saber que no existen nobles para sus ayudas de cámara, saber que son personas como todo el mundo, que por alguna razón nos han calado hondo, rozando el misticismo, extraños al deseo y al instinto.

Ella continúa a lo suyo, ajena a estas reflexiones y tormentos. Por ese motivo, escribiéndonos el otro día me dice, por qué no te vienes a pasar un fin de semana a Gijón. Lo pensaré, fue mi respuesta. Y es que en el brumoso camino de la duda por el que transitamos desde que el mundo es mundo, nunca sabes cuando vas a volver a encontrarte cara a cara con aquel fantasma del pasado llamado desamor. Y no tengo prisa, quién dice que no aparezca una tarde por allí, con mi carpeta y un libro bajo el brazo, mientras veo la puesta de Sol desde la villa de Jovellanos, descargando las espaldas de un miedo que se habrá difuminado en la última luz del crepúsculo.

El Mirador

2009-02-01T23:24:00.003+01:00

Existe un mirador mítico. Uno de esos que te hacen despegar del mundanal ruido para fundirte en la bruma de la noche. Porque es en la noche cuando cobra su mágico sentido. Fíjate que panorama Marcelito —pienso para mí-. Tienes ante ti lo mejor y lo peor de esta ciudad que te ha visto nacer.
No es un mirador al uso y es mejor así. Un amigo lo bautizó hace años como el mirador Hercesa-Caser. De ese nombre así como de las circunstancias que influyeron en su bautismo hablaré otro día, lo importante es que quedó marcado para siempre como nuestro mirador.

Lo conocí una húmeda tarde de hace años. Yo era casi un crío y dí con él casi de casualidad yendo con Carlos, mi buen amigo, por la zona. Semioculto por la maleza, a duras penas se vislumbraba. Con suelo enrejado y muchos metros de caída por debajo, era fácil tenerle cierto respeto. Hoy, desde él se sigue divisando gran parte de la m-30 de Madrid, más contaminada y más urbana que nunca, y que parece decirte desde la lejanía pardiez, estás jodido, aquí en este pozo te verás algún día.

Son muchos los recuerdos que se derraman como una cascada por mi memoria al mencionar aquel lugar. Días en los que Carlos decía joder tío, lo que es la vida. Buscando siempre un sentido a nuestro sino, a veces entre los cálidos brazos de una mujer, otras en las grises fachadas de Sol e incluso besando las copas bañadas en alcohol, en noches que prefiero no recordar.

Curiosa la forma en que las horas pasan por allí arriba. Y es que uno nunca sabe si esa será la última noche que pise aquel lugar, y por eso trate de inspirar unas últimas volutas de libertad por encima del abismo antes de su fin, y el de todos aquellos recuerdos y reflexiones que nos forjaron como personas y como hombres.

A cierta hora, como salidos de la nada, se reúnen puntualmente cuatro antiguos amigos. No se saludan más que con la mirada, entre ellos las palabras sobran. Se dedican a mirar al vacío y a contemplarse a sí mismos, en ocasiones con auténtico riesgo de levantarse de la mano de la poca cordura que conservan y dar un paso al frente. Un paso que los haga caer en las tinieblas del olvido.

El mirador Hercesa-Caser, último reducto de los librepensadores.

Aquel Parque

2009-01-31T19:56:00.002+01:00

Pues eso. Volvía yo a mi casa cruzando un parque cercano. Era la una del mediodía de un sábado perdido en este frío y turbulento invierno. Las últimas gotas de humedad subsistían matizadas en vestigios del rocío del alba.

Siempre me ha gustado ese parque. Sus altos árboles y su olor a naturaleza en medio del infierno de acero y humo comúnmente llamado metrópoli. Como un oasis de descanso en medio del bullicio, no han sido pocas las mañanas y tardes de paseo al abrigo de sus fuentes. Pero el otro día había algo diferente, distinto, abuelos en máquinas de ejercicio y niños saltando en una orgía multicolor bautizada “fantasía”.

Ya ha llegado aquí también —pensé para mí-. Curiosa forma de afrontar la vida tras los sesenta y cinco. Modas que ya han calado en el olvidado sector de la tercera edad. Han atracado en este barrio en el que hasta hace poco los niños jugaban con peonzas y ahora pelean entre sí por llegar a la cima de color y música en que se ha convertido su “fantasía”. Han llegado puntuales a la cita, la de lo políticamente correcto y su saldo de votos correlativo.

Y claro. Me pregunto qué demonios pensarán aquellos señores dando pedaladas en un palo. Probablemente no quiera saberlo, porque es posible que se consuman en las apáticas mañanas de Enero recordando su pasado. Y yo que me pregunto estas cosas, me debato entre la duda y la certeza de algo que nos supera. La vida y su transcurso, comprendida en ocasiones como una suma de experiencias o en otras como una angustiosa cuenta atrás hacia lo desconocido.

No lo se. Pero aquel parque continuará siendo mudo testigo de vidas sin rostro recostadas al calor de un Sol invernal. Los perros seguirán corriendo por su césped, y los niños jugando mientras la vida pasa de largo ajena a estas reflexiones.

Amalia

2009-01-28T18:56:00.002+01:00

Vengo hoy cariacontecido. Y no es para menos, habida cuenta de que me he percatado de mi desconocimiento sobre cómo se llama la vecina de enfrente. Puede parecerles irónico, incluso risible, pero es una verdad que trae cola.

A ver cómo se le queda la cara a uno si tras veinte años de existencia, sólo conoce los apellidos de la vecina simpática a la que siempre saluda. Amelia creo que se llama. Cuando me ve, seguro que está apunto de decirme baja el volumen, chaval. O eso creo, porque reconozco que soy un melómano que sin música no puede vivir. Y va la torda y no lo hace, me mira como sólo una mujer entrada en años sabe hacer y yo la correspondo con la complaciente mirada del a ver si llega ya el ascensor. Manda huevos.

Esto tiene tela. Como decía uno que yo me se, pardiez, yo también he caído. Cosas de la vida, supongo. Un día te levantas y descubres que poco a poco, paso a paso, día a día, te vas convirtiendo en ese ser asocial que tanto criticas. En esos pies que te llevan de un lado a otro, que de verlos caminar te los sabes de memoria.

No quiero decir con esto que desee la multitud, pues en ocasiones rayo en la misantropía, pero sí apuntar que ya está bien, coño. Que estamos perdiendo hasta lo más importante, aquella calidez entre las personas que por azares de la vida se veían obligadas a convivir en un edificio, y a soportarse.

Por eso me dan ganas de que la próxima vez que nos crucemos en el ascensor, o cualquier noche en el que el sueño se interrumpa por su radio del averno, de decirle ¡ole tus cojones, Amalia, Amelia o Emilia!

Café del Mar

2009-01-25T23:57:00.004+01:00

Qué fácil es en ocasiones. Bastan unas fotos, unos recuerdos, unas vivencias con historia para acodarte en una barra y ver pasar tu vida y tus recuerdos.

Sin prisas, a media voz, mojando los labios en el vaso. Charlando. Se trata del Café del Mar de Gijón, pero lo cierto es que nos valdría cualquier barra del mundo. Juanjo y yo nos encontramos mecidos en la neblina del ambiente, como diluyéndonos en la bruma de los recuerdos. Es increíble —Juanjo, volviendo en sí, se incorpora y apunta-, cómo nuestros más hondos deseos son capaces de llevarnos a cometer las mayores locuras. De galopar en el devenir de nuestra conciencia aupados en el corcel del todo es ahora. —Dejándome llevar por las notas del “Sun is Shining”, que puebla nuestra melancolía y que se pierde mar adentro, allende San Lorenzo, asiento con la cabeza-. Es un dolor —añade Juanjo, inclinándose sobre su ginebra, paladeándola como sólo sabe hacer un paria-, es una agonía, nunca sabes si aquel beso perdido en el discurrir del pasado, hundido en la monotonía del presente y ahogado en el imposible del futuro, volverá a ti como aquella vez. Volver a contemplar aquella joven mirada azul, aquella vida derramada en los labios de nácar suena utópico, sólo puebla los rincones de nuestra alma, reverberando en el alba del ayer.
Tras la tercera ginebra, mientras enciendo el último cigarrillo, que sabe a despedida, veo derramar unas lágrimas que se confunden con el gris plomo del cielo y con mis propios recuerdos. Lágrimas que son una afirmación y una pregunta, en esa calle de la duda por la que transitamos todos los hombres desde que el mundo es mundo.

Sigue escribiendo Juanjo en voz alta sus pensamientos, y yo sigo escuchándolo, viendo consumirse el vestigio de cigarrillo que, en humo como la vida misma, se va diluyendo en la nada. La música del Café del Mar suena en esta mañana gris, que no es gris ni es mañana, sino noche cargada de humo y círculos de vaso de cerveza sobre el mostrador del bar en el que estamos los dos, y todos los amigos conocidos o por conocer, vivos y muertos. Y en este momento Juanjo está diciendo es la historia de nuestra existencia, de la tuya, de la mía, de la de todos, conscientes o no. Le dejo afirmar todo eso sin interrumpirlo mientras la música del café va llenando las pausas. Nos miramos y sus ojos, caoba y profundos, parecen preguntarme dónde está el fallo, amigo mío. En qué punto de nuestra existencia nos equivocamos, cuándo perdimos la suave mano que un día juró no soltarnos nunca. No nos equivocamos —apunto-, jugamos nuestras cartas limpiamente y sin doble juego. Mirando receloso, me dice que aquel amor de adolescencia en el que vaciamos nuestro ser se perdió. Asiento, tiene razón el amigo. Es verdad Juanjo —añado-, no volverán aquellas miradas, y aquellos besos se perdieron como lágrimas en la lluvia, al tiempo en que ellas eligieron irse de la mano de San Buenaventura y dieron de bruces con San Malatesta, pero ellas siguen vivas, nos acompañan en este preciso instante, en tu copa y en mi cigarrillo, en tus noches de duermevela y en mi alba de océano melancólico. Ah, vida.

Salimos al paseo marítimo envueltos en la bruma que todo lo baña. Si algún curioso hubiera reparado en nuestra presencia, hubiese visto apenas dos sombras perderse en el olvido.

Lágrimas de Chapa

2009-01-23T18:53:00.002+01:00

Pues eso. Que andaba yo el otro día buscando una pieza para mi coche, cuando me pregunté, por qué no sumergirme en un desguace, en busca de mi el dorado particular.

Ante mí, la devastadora perspectiva de ver miles y miles de chatarras antes conocidas como automóviles.

Mientras caminaba, a paso lento, entre los despojos de antiguas berlinas, mientras pisaba restos de espejos y cables, rebozados en la negra amalgama de aceite mineral, mientras observaba a algunas personas ir poco a poco desmontando, rapaces, lo poco útil que quedaba de esos fantasmas, reflexionaba sobre las viejas glorias, lomos de metal, que tenía a mi alrededor.

Triste final, pensé para mis adentros.

Y no pude dejar de comparar ese cementerio de almas perdidas en el macilento vertedero del desguace, con el frío susurro de la parca cuando siega vidas, amputando del ágora a los antaño hombres de negocios, reyes o políticos, pero también a gente sufrida, abnegada en sus quehaceres, humilde y buena persona.

Lo cierto es que no distingue y se lleva cuando toca hasta al más pintado, dechado de virtudes.

Todos acaban igual, siendo carcomidos poco a poco por los gusanos, que pacientemente, desguazan sus restos.

Y es que en esta vida, todo se recicla.

A. de S.

2009-01-22T18:38:00.001+01:00

Las calles de Madrid, ya entre oscuras tinieblas, apenas desgarradas por farolillos aquí y allá, languidecían en los últimos estertores de un pasado que se antojaba inalcanzable.

Entre las sombras de un callejón cercano a la plaza del Callao, una mujer es arrastrada entre lágrimas por un ser sin rostro, apenas definido por el brillo metálico de su quijada.

Pasaban las siete de la tarde de una fría y húmeda jornada invernal, era el ocaso de una vida.

Metáforas

2009-01-19T18:18:00.004+01:00

La vida se asemeja a una taza de café.

Lo que merece la pena de ella es como su espuma, frágil, suave y delicada, aparentemente efímera.

Sin embargo, según vamos bebiendo (y viviendo), comprobamos que lo interesante, lo importante, nos acompaña como la primera caricia.

Ella permite saborearla siempre, deleitarnos con su dulzura mientras ésta aumenta en el haber de los años.

Pincelando con su legado los muros de nuestra memoria.

Mañana de Lunes. Apenas pasan de las diez.

Día gris, llevándose con sus lágrimas de lluvia los últimos copos navideños.

Era de esperar, supongo. Me encuentro como siempre, aguardando.
Esperando aquella mirada que me robó el corazón y el sentido de la prudencia.

Sus azules ojos parecían haberse llevado todo la alegría, que bañaba con su luz los hoy, tristes campos por los que me arrastro.

Y la sigo esperando, como Julián esperaba a su Penélope, quitándose la vida convencido del sinsentido de su ausencia, a la que esperaba, por la que suspiraba.

Tenía quince años y la vida en los labios.

Canes

2009-01-11T22:52:00.003+01:00

CANES:

Dentro de mí, aún queda un alba,
Sin morir, reverberante y sin fin,
La angustia de uno a otro confín,
Sin ver llegar, cercana la calma.

Reía, su presencia yo aguardaba,
Caballero del tiempo, señor sin fortín,
Aliado del viento, mirando el festín,
Que ella misma en sol, se daba.

Supongo que, en vana disputa,
Flirteaba con varios holgazanes,
Entre ellos uno, alias hijoputa.

Ir o volver, venían siendo sus planes,
Y vaya si se fue, de furtiva ruta,
Con el huesudo cabrón, hijo de canes.

Javier, Frutero

2009-01-08T15:11:00.003+01:00

Hola, mi nombre es Javier, aunque nadie me llama así. Prefieren, ignoro si por gusto o por ignorancia, llamarme frutero.

Las personas no suelen reparar en que los que somos llamados objetos, tenemos personalidad, aún más, somos mucho más que artilugios inertes. Bueno, en realidad sí hay un chico que sabe de mí y me presta más atención, se llama Diego y es un niño de seis años, avispado, inteligente y simpático.

Todos los días entra en la cocina y mira hacia donde estoy, azul y verde, granado, colocado encima de una mesa de madera oscura, de cuatro patas y buen porte.
No suele saludar, pero yo sé que sabe de mi existencia solitaria, ocasionalmente acompañada por cadáveres de fruta recién cosechada.

Yo sé que me conoce porque un día, mientras jugaba con sus cochecitos en la mesa, me dio un golpe y me caí. Sus padres se enfadaron mucho porque me había tirado al suelo, rompiéndome en varios pedazos. Después de la regañina y de sus pertinentes lágrimas azules, vino hasta mí y me acarició, disculpándose con el corazón. Yo acepté sus disculpas, por supuesto, nadie hasta entonces me había tratado tan humanamente, nadie.

Y fue Diego, como digo, quien me demostró que la humanidad, reside en la enrojecida mirada de un niño arrepentido.

Ahora recuerdo ese momento con nostalgia. Por desgracia, el paso del tiempo actúa sobre todos y, aunque recuperado, añoro aquella mirada, aquella complicidad que Diego emanaba con todo su alrededor.

Han pasado los años y él ahora ya es mayor y como por arte de magia, negra por supuesto, ha olvidado todo. Ya no sonríe al mirarme y me pregunto, ¿Dónde han quedado los juegos? ¿En qué momento perdimos, él y yo, aquella cálida amistad que nos hacía ser humanos?

Ahora ya no importa, pues veo con resignación que vuelvo a ser inerte, mas fue bonito mientras duró…

Amargo Dolor

2009-01-07T20:32:00.003+01:00

Estos labios que saben a despedida,
Estos ojos que sueñan con volver a ver,
Aquellos pasos ya tardíos en el ayer,
Aquella mirada azul, en licores perdida.

Mi alma, difuminada en el alba, no olvida,
Luchan y perjuran, mis estertores por ver,
De nuevo su gracia posada en el atardecer,
De la misma San Lorenzo de su vida.

Ella me dio las llaves de la ciudad prohibida,
Ella me enseñó, sin pretenderlo el amor,
Tan joven, que aún anhela aquella perdida.

Y era tan fuerte y tan duro aquel pudor,
Que por miedo al fracaso y a mi herida,
Me limité a despedirla con amargo dolor.

Si tú no vuelves

2009-01-06T22:37:00.002+01:00

SI TÚ NO VUELVES:

Si tú no vuelves, cariño,
No quedarán más desiertos,
Ni siberias, ni tormentos,
Sin llorarlos cual niño.
Si tú no vuelves, cariño,
Ya no vendrán las miradas,
Que, tal si fueran hadas
Guardasen tus zafiros,
O llevasen tus suspiros
En finas manos plateadas.

Aceras

2009-01-04T23:21:00.003+01:00

Tú, sí tú. Pobre mentecato, ya se que eres muy valiente, muy lanzado, quizás hasta inteligente, pero lo del otro día aún me cimbrea en la mente.

Con tu Kia plateado y superpoblado de pegatinas, signo inequívoco de tu propio ser chabacano, campeas la ciudad o como seguramente la llames, la capital. Olvidas quizás, maldito hideputa, que no estás sólo en las calles.

Sin duda te jodió que te adelantase la maniobra y, anticipándome (procura ser precavido) ocupé mi carril de cara a mi próximo desvío. El mismo carril que con la prepotencia y chulería típicas de tu condición, querías ocupar. Y claro, pitaste, diste luces reclamando un derecho abstracto que te otorgas tú mismo, por el cual, los demás debemos dejar paso a vuecelencia.

No contento con patalear como el niño que en el fondo eres, debajo de esa sucia capa de polvo que cubre tu tez sin afeitar, al alejarme de ti me diste de nuevo las luces, con el consabido voto a tal, en mala hora y demás lindezas propias de tu alta estirpe de Mendoza para arriba, lo menos.

Cierto es y no lo niego, que al hacerlo, recibiste el correspondiente gesto airado de mi brazo por el cristal trasero del coche. Claro, eso tu honor y alta nobleza no lo tolera, pardiez, viniste a mí. Como un descosido, fuera de la poca cordura que debes tener y la que la daifa que te parió no te supo enseñar, paraste a mi lado, por el del copiloto claro está, no sea que dieras de bruces con un loco peor que tú.

Excuso repetir las lindezas que de tu halitosa boca salieron, para no dañar tu famosa honra de peña los catetos, demasiado, pues te quiero vivo para la próxima. Porque amigos míos, no contento con bajarse del coche, insultarme y mentar mi virilidad, entre otras, se atrevió a darme toques en el cristal con un anillo dorado, que no de oro.

Y eso, soplagaitas, no te lo consiento. De todas formas, estimado abrazafarolas, querido y mermado amigo, nunca se sabe las vueltas que da la vida ni cuando nos volveremos a cruzar, quien sabe, en un callejón oscuro, lejos de la vista de curiosos, en donde me puedas demostrar con hechos todo lo que dijiste de mí. De todos modos, matarife de medio pelo, matón sin vocación, dudo que ese día llegue, los de tu calaña parecéis hijos de la pérfida Albión, cuando os veis solos y con una cuarta de acero de Vizcaya en el gaznate…

Maricas a fin de cuentas.

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Aquí no quedan aceras decentes
Ni hay farolas que alumbren rectas,
Las sucias basuras pueblan abyectas
Las calles de hoy más repelentes.

Hace tiempo, las hermosas ciudades
Por escuela tuvieron insurrectas,
Las más variadas, cultas y perfectas
Clases de lucha, lección de verdades.

Y hoy, como perdidas en el año,
Las costumbres, hábitos y maneras,
Hundidas en un devenir tacaño.

Pueblan, malditas ellas, las aceras,
La masa, el egoísmo huraño,
De prostitutas, o de verduleras.

Madrid en Nochevieja

2008-12-31T18:09:00.004+01:00

Nochevieja, allá donde regresan,
Fugitivos, señoras y ladrones,
Todos a una, como desde eones,
Viejas que hasta a los perros besan.

Cercanas las doce y todos mesan
Sus deseos cual bobalicones,
Doce menos cuarto, las emociones,
En Madrid a todos bien poco pesan.

Ah capital, cuna de excelencias,
Orbe donde hasta el más pícaro,
Reniega altivo de las creencias.

Al Retiro tras las filas del paro,
En Cibeles siguiendo las cadencias,
Del himno caduco del avaro…