Desde el Bauprés

Pues eso. Que estoy hasta la gola. Escribir es llorar, y salir es escapar, es romper los grilletes para fluir en ríos de pensamientos que, como en una pesadilla abrumadora y violenta, sólo revierten en taciturnas soledades.

Conduzco durante tres horas sin rumbo, evocando recuerdos y vivencias pasadas, visitando antiguos parajes que quedaron marcados de una u otra manera en la retina, y aún así, ahora que he vuelto tras cientos de kilómetros, sigo preguntándome ¿qué estoy haciendo con mi vida? Solitaria y silenciosa es la respuesta a dichas cavilaciones.

La única verdad es que todo es mentira, porque al cambio, la transgresión y la libertad se contraponen la monotonía, el conformismo, y la subyugación del yo en aras de la masa, solapamiento de un futuro inalcanzable y utópico que nos pierde en nuestro ahora.

Pronto el orto alumbrará este páramo anidado solo por los cuervos y los zorros.

Vivo con esa esperanza.